La metafísica del croissant

¡Playa!

2011-08-02T11:21:00.001+02:00

Madrileña de pro, en cuanto la temperatura ha subido de 20º no he dejado de dar la plasta a mi francesito para ir a la playa, que para eso estamos al lado y una no está acostumbrada aún a estos lujos. Al poco, y supongo que para evitar asesinarme por pesada (eso es amor), tuve mi primer día de playa de este año.

Las playas del Meditterráneo se parecen mucho unas a otras, estén en Francia o en España. Uno llega, busca un sitio sin demasiado personal alrededor y clava el palo de su sombrilla a modo de bandera de conquistador. Una vez las toallas extendidas en la arena alrededor de la sombrilla y los cuerpos embadurnados de crema protección 50 (que, pese a ser española, una es más blanca que una camisa lavada con Ariel), llega el momento parrilla: 20 minutos de un lado, 20 del otro.

Pero no todo es igual. No ves al vendedor de aguacervezacocacola típico de las playas españolas, como tampoco encuentras los míticos quioscos de helados Mika. Lo que sí ves pasar son los carritos de helados, anunciados siempre con la misma tonadilla: "Beignets, chouchous!". Para los que no hablen francés, se lo traduzco: beignets, son buñuelos, y chouchous son almendras garrapiñadas.

Sí, en un dia de playa con 35º a la sombra, a los francesitos lo que se les antoja son buñuelos, habitualmente rellenos de chocolate. Algo así, ligerito y fresco.

Hay días en los que sospecho seriamente que los franceses son una raza diferente.

Fête de la Musique

2011-06-23T10:40:00.000+02:00

Escribo esta entrada con las pocas fuerzas que me quedan tras una noche de jolgorio y cachondeo, pero sobre todo, de mucha, mucha música.

Y es que este martes, 21 de junio y solsticio de verano, las calles de Francia se llenaron de música y conciertos gratuitos, tanto profesionales como amateurs, para celebrar la Fiesta de la Música. Esta fiesta fue creada en 1982 por Jack Lang, ministro de cultura francés por aquel entonces, e institucionalizada un año más tarde. Desde entonces, el éxito ha sido tal que ya se celebra en más de 100 países, aunque en ninguno tiene tanta importancia como en Francia.

Desde principios de mes todo el mundo espera con impaciencia su llegada, y todos los músicos nacionales y extranjeros que la conocen planean su espectáculo con meses de antelación mientras intentan reservar una buena esquina o plaza para tocar. La fiesta acaba tarde (o pronto, depende de cómo se mire) y, en ciudades como Montpellier, representa el comienzo de los nuevos horarios de verano, cuando se permite a los bares cerrar una hora más tarde.

Dicho esto, me voy a adecentarme un poco, que tanto concierto gratuito me ha dejado para el arrastre...

Un golpe de mano

2011-06-03T13:51:00.000+02:00

Por fin mi francesito se empieza a lanzar a hablar español conmigo, y me encanta, sobre todo porque de vez en cuando me suelta perlas como ésta, de ayer noche:

Francesito: ¿Cómo se dice coup en español?
Yo: Golpe, ¿por?
F: ¿Me puedes dar un golpe de mano?
Y: ¿Perdón?
F: Peux-tu me donner un coup de main? (¿Me puedes echar una mano?).
Y, entre risas: ¡Aaahh! Sí, claro.
F: Vas a poner esto en tu blog, ¿verdad?
Y: Verdad.

Tapas vs. kebabs

2011-05-06T20:33:00.005+02:00

El lugar es Montpellier. La hora son las 8 de la tarde, hora de cenar francesa. En este mismo instante estoy en la terraza de un pequeño pero coqueto bar disfrutando de los últimos rayos del sol junto a una cerveza mientras espero a unos amigos. A mi lado se sienta una pareja con la clara intención de disfrutar de un monstruoso kebab comprado en el árabe de la esquina y pide un par de cervezas.

Cualquier patrón de bar español habría prohibido a los dos jóvenes comer el susodicho kebab en su recinto (¡habráse visto!). Aquí a nadie le sorprendió. ¿La razón? En Francia la mayoría de los bares por no tener, no tienen ni cacahuetes así que, ¿por qué no dejarte traer tu propia comida, mientras pidas alguna bebida?

Francia, tierra de la haute cuisine, contra España, el país de las tapas. En un lado del ring, la posibilidad de crear tu tarde perfecta comiendo tu pizza preferida acompañada de una cerveza en tu bar favorito. En el otro lado, la pequeña tapa que aparece mágicamente junto a tu bebida, junto a la posibilidad de poder pedir algo de comer sin levantarte de la silla.

A veces la vida nos impone decisiones difíciles...

De trenes y horarios

2011-05-05T12:18:00.004+02:00

La SNCF, red de ferrocarriles francesa famosa por sus sempiternos retrasos debidos a huelgas, problemas técnicos y demás catástrofes naturales, vuelve a impresionar a sus usuarios con el lanzamiento de un nuevo concepto: los trenes "de horario variable".

El concepto es simple; los usuarios podrán seguir reservando sus billetes con meses de antelación para así conseguir un precio reducido, pero no sabrán la hora exacta de salida del tren hasta alrededor de una semana antes del viaje. La razón aducida por la SNCF son las numerosas obras de renovación que la compañía que se ocupa del mantenimiento de las vías (RFF) está llevando a cabo. A mi humilde entender, no es más que otro tejemaneje comercial de la SNCF para no sólo justificar, sino poder permitirse cuanto retraso se le antoje.

Que luego dicen que los españoles somos impuntuales e irresponsables, pero que ya se sabe que quien ve la paja en el ojo ajeno...

Imagen: Llegaba tarde por culpa de las huelgas de la SNCF... Perdí mi trabajo por culpa de las huelgas de la SNCF... Ya sólo me queda morir, ¡pero no puedo por culpa de las huelgas de la SNCF!

Profesión: burócrata

2011-04-22T12:03:00.000+02:00

Visto en Montpellier:

Francia, país de la burocracia por excelencia, no deja de superarse a sí mismo, como muestra la nueva creación ministerial: la Dirección de la Reglamentación y de la Tranquilidad Pública. Según su propio cartel, se ocupan de la "vigilancia de la vía pública", los "perros peligrosos y mordedores" y el "entorno urbano". Preguntando entre mis amigos franceses, ninguno ha podido decirme en qué consiste su trabajo exactamente.

A mi todo esto me hace pensar en esta viñeta de Quino:

Croissants vs. Cruasanes

2011-04-11T11:13:00.002+02:00

A todos los extranjeros nos pasa lo mismo: al cabo de un cierto tiempo viviendo en Francia se te olvida hasta qué punto los croissants franceses son deliciosos. Entonces vuelves a España y, como de costumbre, vas a la panadería a por una baguette y un croissant. Sólo que lo que te dan es un cruasán, todo pegajoso y seco.

Mikel López Iturriaga escribió hace poco en su blog El Comidista un artículo estupendo titulado ¿Por qué los cruasanes españoles son tan malos?, dando voz a esa impresión que todos los españoles expatriados en Francia tenemos: no es lo mismo un cruasán que un croissant.

Para los que vivimos por estas tierras, no hay más que volver chez soi para disfrutar de un croissant bien mantequilloso. Para el resto, el artículo El mapa del buen cruasán incluye una lista de panaderías y pastelerías recomendadas para comer buenos croissants. Pasteleros, a sus hornos. Y al resto, bon appétit.

Apellidos

2011-03-16T13:23:00.000+01:00

Tres años, tres, llevo en el mismo apartamento, en la misma residencia, con el mismo nombre y los mismos apellidos en mi buzón.

Tres años, tres, llevo coleccionando cartas de gente que no conozco. ¿Por qué? Porque el cartero ha decidido echar en mi buzón todas las cartas dirigidas a alguien con un apellido español, tengan o no su propio buzón en el edificio.

Me pregunto si les pasará a todos los expatriados o si es sólo cuestión del inútil de mi cartero...

Semestre (no) aprobado

2011-02-12T09:33:00.002+01:00

Hecho nº 1: El nivel de rigidez de la burocracia francesa ha vuelto a superarse a si mismo.

Hecho nº 2: Voy a matar a mi profesora de yoga.

Un poco de contexto: en Francia la carrera va por años, no por asignaturas separadas. Uno se inscribe a un año determinado de su carrera y si la media es mayor de 10 sobre 20, apruebas todo, y sino, repites, como en el instituto. Hay además una asignatura optativa cada año que, aunque no cuenta para la media, hay que tener para que te validen el año.

He aprobado todas mis asignaturas. Tengo una media más que decente, con mención incluida. He hecho todas mis asignaturas optativas. Y, sin embargo, la desgraciada que da las clases de yoga ha decidido no validarme su clase porque no contó bien mis horas de presencia. Resultado: en mi boletín de notas, una enorme mención: SEMESTRE NON OBTENU.

¿La solución propuesta? Repetir el año que viene. Quedarme en Aviñón un año más, pagar la matrícula completa de nuevo (les recuerdo que aquí la cosa va por años, no por asignaturas) y todo para dar una clase a la semana de yoga. Sí, sí, una hora y media semanal de yoga.

Yo la mato. A ella, al que ideó el sistema educativo superior francés y a la madre que les parió.

Por suerte, mis plegarias han sido escuchadas por ese ente todopoderoso que es la secretaria de mi departamento quien, con sus poderes infinitos, me ha validado la asignatura por decreto. Y porque, por lo visto, no soy la primera que se queja de dicha profesora. Y en mi nuevo boletín: SEMESTRE OBTENU.

¿No se suponía que el yoga era una actividad relajante? Porque no sé al resto, pero a mí me ha dejado de un estresado...

True Story (II)

2011-02-11T15:22:00.002+01:00

El sábado pasado mantuve una extraña conversación por el portero automático con un tipo que decía haber visto mi apellido en el buzón y quería saber si hablaba español.

- Sí, pero, ¿por qué lo pregunta? - le respondí, algo mosqueada.

- Estamos buscando gente que hable español para proponerles unas lecturas.

Como la cosa sonaba rara, rara, rara, le dije que no estaba interesada y me despedí amablemente. Por supuesto, cuando bajé y abrí el buzón, ahí estaban las prometidas "lecturas".

¡Despertad!, La verdad sobre el ocultismo / La Atalaya, Anunciando el Reino de Jehová

Hace poco me quejaba en este post de la sorprendente visita de dos testigos de Jehová franceses mientras estaba en un pueblo de Alicante. Parece que ahora también atraigo a los testigos de Jehová españoles en Francia.

Hay quien atrae a las chicas, quien atrae a los mosquitos, y quien atrae a los testigos de Jehová extranjeros. Cuestión de suerte.

Mercadillos y otros cacharros

2011-01-23T15:24:00.000+01:00

En este segundo episodio de las Guías Gafapastas vamos a hablar de una fuente inagotable de maravillas para todo gafapasta que se precie: los mercadillos callejeros.

En Francia hay dos tipos de mercadillos: los mercadillos y los rastrillos de segunda mano. Los primeros son un poco como los mercadillos españoles, con puestos de comida, ropa y cacharrería varia, pero eso sí, todo nuevo. Luego están los marchés aux puces (literalmente, mercados de pulgas), el sueño de todo gafapasta: un manantial de ropa y objetos vintage a precios irrisorios donde se puede encontrar absolutamente de todo, desde libros de historia hasta sillas plegables, pasando por teteras, vaqueros y hasta esquíes. Eso sí, todo de segunda mano.

Consejo: si tenéis ropa, libros u otros chismes usados de los que os queráis deshacer, acercaos a alguno de los puestos, ya que muchos compran o intercambian material. No pagan mucho, pero menos se gana acumulando trastos al fondo del armario.

Aquí os van los imprescindibles:

París

Les Puces de Saint-Ouen

El marché aux puces más famoso de París y el mercadillo de antigüedades más grande del mundo donde se codean collares a 2€ con sillas del siglo XVII cuyo precio no menciono por no herir sensibilidades. Merece la pena pasearse, aunque sólo sea a cotillear. Mi recomendación: es preferible ir pronto por la mañana, porque después se llena de gente y es un incordio.
  Metro Pte de Clignancourt (línea 4)
  Autobuses n°56 - 60 - 85 - 95 - 137 - 166 - 255 - PC (3).
  Sábados de 9 a 18h.
  Domingos de 10 a 18h.
  Lunes de 11 a 17h.

Lyon

Les Puces du Canal

El mercadillo más grande de Lyon, situado al borde del canal del Ródano. En su mayor parte está cubierto, pero los domingos los puestos desbordan por fuera del recinto. La clave: los puestos fijos suelen ser de los anticuarios, pero si lo que se busca es el batiburillo, lo mejor son los puestos exteriores. Eso sí, ojo a los horarios, que éste sigue la tradición francesa de empezar a unas horas imposibles y acabar cuando en España acabamos de desayunar.

Autobuses 7 y 37, parada Le Roulet

Sábados y domingos de 6 a 13h.

Aviñón

Marché des Carmes

Mercadillo a escala Aviñonense (es decir, más bien pequeñito) pero lleno de las cosas más inesperadas y con un par de enormes puestos de libros muy interesantes. Prepárense a madrugar porque, como en ~~muchos pueblos~~ muchas ciudades pequeñas, la gente va muy pronto y muchos puestos cierran a mediodía en lugar de a la una.

Place des Carmes
Domingos de 6 a 13h.

Índice de las Guías Gafapastas

True story

2011-01-04T11:39:00.000+01:00

Desde siempre he atraido a la gente rara, vaya usted a saber por qué. Como van tantos años, lo tengo asumido.

Desde que vivo en Francia soy además un imán para los franceses en el extranjero. Dado mi historial, no me ha sorprendido demasiado.

Ahora, que estando en casa de mi hermana en un pueblo de Alicante me vengan a sonar a la puerta los dos únicos testigos de Jehová franceses de la región en búsqueda de otros franceses que evangelizar; eso me deja atónita hasta a mí.

¿A qué huele la Navidad?

2010-12-26T12:36:00.001+01:00

Me encanta pasearme por los mercados de Navidad y disfrutar del ambiente, aunque no compre nada. La idea es la misma aquí y allí, pero pequeños detalles cambian; entre ellos el olor.

El mercado de Navidad de Madrid huele a castañas, pero también a musgo, a abeto y a serrín. Los mercados españoles huelen a belén, a plantas y a invierno, al plástico de los puestos de bromas y, a menudo, al cuero de los puestos de artesanía.

Los mercados de Francia, sin embargo, huelen sobre todo a comida. El mercado de Aviñón huele a vino caliente, a fiambre y a lavanda (bueno, de hecho todo huele a lavanda en Provenza). El mercado de Montpellier huele también a vino caliente, pero se acompaña del olor a canela y, aunque parezca una tipicada, a crepes. Los mercados del norte huelen además a tartiflette, un plato estupendo para calentarse en invierno a base de patatas, queso y bacon en cantidades industriales.

¡Como me gusta el olor a Navidad!

Tortilla y olé (II)

2010-12-12T18:09:00.001+01:00

Hace poco animaba en este post a expatriados y viajeros a cocinar tortillas de patatas para impresionar a los franceses. Como bien me lo habéis hecho notar, lo único que le faltaba a mi artículo era la receta, así que aquí va, junto con mis pequeños trucos personales.

TORTILLA DE PATATAS

Ingredientes:

- Patatas
- Huevos
- Cebollas (opcional)
- Sal
- Aceite

No pongo cantidades porque lo hago a ojo, hasta que todo tiene la consistencia que me gusta, pero no os preocupéis que explicaré todo en la receta.

Receta:

1. Lavar y pelar las patatas. Cortarlas en rodajas, no demasiado finas (ya que al freírse acabarían crujientes), ni demasiado gruesas (que no se harían nunca).

2. Aparte, y para los que les gusten, pelar y cortar las cebollas en tiras. Mientras tanto poner a calentar una sartén con una generosa cantidad de aceite.

3. Cuando el aceite esté bien caliente, poner las patatas a freír (si hace falta repartirlas en 2 ó 3 montones para ir friendo uno tras otro). Importante: tienen que quedar blanditas y hechas por dentro y un poquito doradas por fuera, pero muy poquito.

Consejo: para que el gusto se mezcle bien, a mi me gusta freír las patatas y la cebolla juntas. Primero pongo las patatas y añado la cebolla unos minutos después, para que no se fría demasiado.

4. En un bol, batir dos o tres huevos con un poco de sal, e ir echando las patatas ya fritas en la mezcla. Ir añadiendo huevos y patatas hasta conseguir una mezcla más bien consistente, ya que si queda demasiado líquida tiene un regustillo a tortilla francesa. La cantidad dependerá del número de comensales y del tamaño de las sartenes a disposición.

Consejo: es mejor poner las patatas a secar en papel de cocina un par de minutos antes de mezclarlas con los huevos; así la tortilla saldrá mucho menos grasienta y más sabrosa.

Mi pequeño truco personal: una vez que se ha mezclado todo, compactar la mezcla y dejar reposar durante 10-20 minutos para que las patatas absorban bien el huevo. Justo antes de freír la tortilla remover la mezcla y añadir un huevo más si las patatas han chupado demasiado.

5. Deshacerse de todo el aceite de freír con mucho cuidado (o coger una sartén nueva) y pasarle un papel de cocina con un poquito de aceite para que sólo quede una fina película. ¡Ojo a que no haya más, ya que se os caería en las manos al darle la vuelta a la tortilla!

Consejo: las tortillas quedan más sabrosas cuanto más gorditas son (sin pasarse, que sino no se hacen por el centro) así que es mejor evitar las sartenes enormes.

6. Con el fuego medio-alto, echar la mezcla en la sartén, darle forma con la espumadera y dejar que se haga unos minutos (unos 5 minutos o algo más, dependiendo de lo hecha que os guste). Con la ayuda de un plato, darle la vuelta y dejar que se termine de hacer. Voilà!

Cliché

2010-11-22T17:38:00.000+01:00

Los franceses no se lavan.

Los españoles comen paella mientras corren delante de un toro.

Los mexicanos llevan grandes sombreros y cantan rancheras mientras beben tequila.

Para todo aquel al que, como a mi, le fascine el mundo de los clichés, Cédric Villain, profesor de Artes Aplicadas de l'ESAAT de Roubaix (Francia), a creado un delicioso vídeo que recopila muchos de los tópicos que existen sobre su propio país.

Su página web permite ver y descargar gratuitamente el vídeo en francés e inglés. Para la sección hispanohablante, aquí dejo la versión en francés con subtítulos en español.

Ya que estamos, ¿qué clichés os han dicho sobre vuestro país y cuáles tenéis vosotros sobre otros países?

11 verdades, mentiras y otros datos de interés sobre los chicos franceses

2010-11-15T23:50:00.003+01:00

Muchas hemos soñado alguna vez que viajábamos a París y vivíamos una romántica historia de amor con un francés de boina, camisa de rayas y baguette bajo el brazo. Tras varios intentos fallidos por fin he conseguido mi propio francesito, así que considero mi deber compartir con vosotras la pequeña lista de verdades, mentiras y otros datos de interés que he ido recopilando sobre los chicos franceses.

1. No llevan boina y raramente se ponen camisas a rayas. Eso sí, probablemente te traigan croissants o baguettes para desayunar. Además, el francés es de las pocas especies que no siente vergüenza cuando camina por la calle con un ramo de flores para su novia.

2. A los franceses les encantan las chicas extranjeras. En el caso de las españolas, nos ven como divertidas, pasionales y sensuales, y nos suelen preferir a las estiradas francesas que, en palabras de mi francesito, "se creen que son princesas y nosotros sus esclavos".

3. Si hablas aunque sólo sea un poquito de francés, ganas muchos puntos. El acento extranjero es otro gran plus ya que, aunque a nosotras nos parezca que tenemos un acento horrible, a ellos las erres y las jotas españolas les suenan exóticas y sensuales.

4. Pese a quejarse de cómo les tratan las francesas, ellos también van en serio en seguida. Tras lo que para ti son un par de "encuentros", él te considerará su novia, y en menos que canta un gallo vuestra relación será pública y oficial. Muchos se van a vivir en pareja al cabo de unos pocos meses y a la que te descuidas te hablan de fundar una familia.

5. Lo que en España conocemos como una "cubana", en Francia se llama una branlette espagnole (literalmente, una "paja española"). Únase al hecho de que las españolas solemos tener mucho más pecho que las francesas y puedes imaginar el número de veces que tu chico te lo mencionará.

6. La actitud de princesa de las francesas les ha obligado a evolucionar, por lo que la mayoría han aprendido a cocinar, lavar y planchar y lo harán sin rechistar e incluso puede que después te den un masaje (completamente verídico).

7. Vienen con un plus añadido: el acento. Ohlala, mon amour. Los franceses tienen un acento tan sensual cuando hablan español que hasta el manual de montaje de la estantería te parecerá sexy si te lo leen en voz alta.

8. El acento y la diferencia de idiomas os harán vivir situaciones absurdas y divertidas. Ya he conocido a alguno que creía que "Ramón" y "jamón" eran la misma palabra, y muchas españolas han dejado a sus novios cuanto menos asombrados cuando les han dicho que estaban constipées (que significa estreñidas, y no constipadas) o que se sentían débiles (que no significa débiles, sino tontas).

9. Les encanta la comida española y, si les dices que vas a hacer tapas, apreciarán cualquier cosa que les des y hasta rebañarán el plato.

10. Se interesan por la moda. Se dan cuenta cuando te cortas el pelo. Recuerdan gran parte de tu vestuario y te pueden decir cuál te queda mejor. Se preocupan por su apariencia (pero en el buen sentido, no a lo metrosexual).

11. Te llevarán a cenar a un romántico restaurante de luz tenue, sabrán (más o menos) qué vino elegir, te acompañarán hasta la puerta de tu casa y, en general, serán caballerosos. Como ya he dicho antes, las francesas los han domado bien así que, ¡aprovechadlo!

Tortilla y olé

2010-11-06T10:29:00.000+01:00

Consejo para futuros viajeros, expatriados o erasmus españoles en Francia: aprended a hacer tortilla de patatas.

1. Es una tapa y para un francés eso es sinónimo de buena comida, fiesta, olé, olé y demás clichés.

2. Es barata y fácil de hacer pero no lo parece, así que impresionarás a tus amigos con tus dotes culinarias. Consejo: niégate a dar la receta, de esta manera sus intentos fallidos para hacerla ellos mismos les convencerán definitivamente de tu maestría e incluso puede que intenten sobornarte, que siempre está bien.

3. Es tan básica que la puede comer todo el mundo (vegetarianos, musulmanes, etc.), algo importante en Francia.

4. Se come caliente y fría y se puede cortar en cuadraditos para compartir en una fiesta, con la diversión añadida de que podrás asistir a una guerra de miradas malvadas disfrazadas de cortesía por ver quién devora el último trozo.

5. Nunca sobra. Jamás.

Si es que estos francesitos, mucho foie gras y escargots, pero al final se mueren por un buen plato de algo consistente como el que más.

Las gentes del viaje

2010-10-14T13:48:00.001+02:00

Hoy, leyendo la prensa durante el desayuno, me llamó la atención un enésimo artículo sobre la dichosa expulsión de los gitanos o, como los llaman aquí, les gens du voyage (las gentes del viaje). En el último mes he visto la prensa internacional tapizarse de noticias, editoriales y reportajes al respecto; he leído acerca del inmediato rechazo de estas medidas por parte de la Comisión Europea; he escuchado las críticas entre la comunidad internacional.

Mientras tanto, en Francia, nada. Rien. Dejando aparte ciertas críticas aparecidas en los medios protestatarios y de crítica al gobierno en general y a Sarkozy en particular, los franceses parecen aquiescer en su silencio, y ya se sabe que el que calla, otorga.

Paradoxalmente (o quizás precisamente por ello), Francia, un país de tradición inmigrante, es también un país racista. Tras años y años de políticas de acogida pero no integración, de respeto de las tradiciones de origen pero no aprendizaje de las costumbres locales, el gobierno se sorprende de la falta de integración de los inmigrantes y decide que la mejor solución es deshacerse de toda esa gente molesta y devolverles a sus países. Y el pueblo calla y asiente.

La semana pasada mi profesor de español intentó hablar del tema en clase y les preguntó su punto de vista. Silencio, miradas al suelo o a una esquina del techo. Interrogados uno a uno, mis compañeros intentaron evadir el tema, acabando por decir que bueno, en realidad no se expulsaba a los gitanos, sino que se deportaba a inmigrantes en situación irregular. Palabra por palabra los argumentos de Sarkozy.

La Comisión Europea ha decidido detener el proceso de infracción contra el gobierno francés. Búlgaros y rumanos salen a la calle en protesta, pero nadie les escucha. Una nueva ley de extranjería que amplía los criterios para deportar a los inmigrantes está siendo examinada en este momento por la Asamblea Nacional.

Y mientras tanto, el pueblo calla y asiente.

Nota: para más información, aquí dejo el enlace a dos interesantes artículos de El País; uno resumiendo la primera circular de Sarkozy acerca de las expulsiones aquí, y otro con las diferentes posiciones de la Comisión Europea, Francia y Rumanía aquí.

Veinte horas treinta

2010-10-14T12:15:00.000+02:00

Cosa curiosa sin explicación plausible: los franceses dicen la hora en formato 24h. Por ejemplo, cuando quedan a las 8 y media de la noche, te dirán que quedan a las veinte horas treinta. No sé por qué, pero siempre me ha parecido un tanto robótico; qué se yo...

Diferencia horaria

2010-09-21T14:48:00.002+02:00

Francia: hoy mis clases acabaron a las 11.

España: tal día como hoy, mis clases empezaron a las 11h30.

Busquen el error.

Enseñando español

2010-09-07T17:52:00.002+02:00

Dicen por ahí que la mejor manera de aprender un idioma es buscarse una pareja originaria del país en cuestión. Eso es porque no contaban conmigo.

Lo confieso: en los meses que llevo con mi chico francés, prácticamente lo único que le he enseñado han sido palabras escatológicas o malsonantes. En mi defensa, no hay nada más divertido que escucharle decir barbaridades dignas de un obrero de la construcción con su dulce acento francés. Y él, feliz de aprender el español "de puta madre".

Ayer aprendió a decir "domingas". Mientras me iba, aún podía escucharle repetir para si mismo: "¡Qué domingas más grandes!", "Me gustan las domingas" y su preferida, "¿Me haces una cubana con tus domingas?".

Probablemente vaya al infierno, lo sé, pero lo que me habré reído por el camino...

Pont du Gard

2010-09-06T11:42:00.000+02:00

Como me he pasado todo el verano trabajando, este año he tenido pocas oportunidades para ir a la playa. Por suerte, a unos 40 minutos en bus de Avignon está el Pont du Gard, un acueducto romano muy conocido que atraviesa el río Gardon y en el que uno se puede bañar (si tiene el valor de entrar en el agua, que está congelada). Siempre está lleno de turistas venidos a ver el acueducto que te miran con envidia y odio cuando se dan cuenta de que no pensaron en traer un bañador y tú sí pero, una vez dejados atrás, es un sitio tranquilo y agradable.

Además, también se puede hacer descenso en kayak y canoa, con recorridos que van desde los 2 a los 8 km, pasando entre montañas y atravesando el puente.

Así que, para dar un poco de envidia, aquí van unas fotos del lugar en donde paso mis días libres tostándome al sol.

Informaciones prácticas:
Para llegar desde Avignon, lo mejor es ir en coche, aunque te cobran 15€ por el parking. Si, como yo, debéis apañaros con el transporte público, hay varios buses diarios que salen de la Gare Routière de Avignon y te dejan en el parking del Pont du Gard (Edgard, línea A15, 1,50€ por trayecto, haz click aquí para ver los horarios ).
Para más información, aquí tenéis la página web del Puente, y la wikipedia.

Merci, au revoir !

2010-09-05T12:47:00.000+02:00

A menudo me quejo de que Avignon no es más que un pueblo y de lo pequeño que se me queda, pero hay ciertos detalles que echaré de menos cuando me vaya; y es que admito que me encanta vivir en un sitio en el que cuando la gente se baja del autobús, da las gracias al conductor.

Malas costumbres

2010-08-30T20:45:00.001+02:00

En el Palacio de Papas trato con bastantes españoles a diario, cosa que llevaba sin hacer casi desde que vine a Francia. Pues bien, gracias a ello me he dado cuenta con horror de que, tras el esfuerzo que me llevó acostumbrarme a tratar de "vous" (usted) a todo el mundo, ahora lo que me resulta extraño es tratarles de "tú", y me tengo que concentrar para no cambiar a "usted". Y anda que no queda raro a veces, sobre todo cuando te viene un grupo de jovenzuelos desaliñados y yo dale con el "ustedes".

Dichosa cortesía francesa; me está convirtiendo en un monstruo...

Agosteros

2010-08-08T17:05:00.001+02:00

Llevaba ya un par de meses viéndolo venir, temiendo la inevitabilidad de su llegada y sin embargo intentando evitarlo por todos los medios habidos y por haber. Pese a todo, y como todo lo ineludible en esta vida, agosto llegó, y con él la horda de turistas agosteros que plagan las pesadillas de todos aquellos que trabajamos en el mundo del turismo.
Lejos quedan los días de julio en que los turistas venían al festival de teatro y, llenos de cultura (a menudo acompañada de buenas dosis de pedantería intelectualoide, para qué negarlo), aprovechaban para disfrutar de un pedazo de historia por mera curiosidad intelectual. O por presumir ante los amigos, que a veces viene a ser lo mismo. Quedan ahora los turistas borreguiles que siguen la guía turística de turno así les lleve a tirarse por un peñasco - eso sí, un peñasco recomendado - ; vestidos todos ellos con atuendos de los que se avergonzarían en condiciones normales, sazonados con cámaras de fotos, vídeo y demás artilugios tecnológicos, no vaya y sea que se nos queden cinco minutos del viaje sin grabar, fotografiar, catalogar para después dar el peñazo a vecinos, amigos y familiares.
Y lo peor, el momento pregunta. Ese momento tras haberles dicho el precio en el que se miran entre ellos, te miran a ti, y con cara de entre asco y desdén te preguntan: "¿Pero vale la pena?". Ea. Con dos pares.
No hijo, no; no vale la pena. Si me estás preguntando si la visita al palacio que fue el centro de la cristiandad y, por extensión, del mundo occidental, durante más de un siglo merece la pena, quiere decir que no. No malgastes las pocas neuronas en funcionamiento que te quedan en esto, guárdalas para las funciones vitales, no vaya y sea que se te olvide respirar.
Menos mal que agosto sólo dura un mes.

Atención, estudiante en prácticas

2010-06-23T12:15:00.000+02:00

Señoras y señores, es oficial: he dejado el antro infecto en el que he trabajado todo el año limpiando bandejas de comida para, en primer lugar, hacer unas prácticas en el Palacio de los Papas (esto de aquí) y, en segundo lugar, ser contratada en el mismo Palacio para trabajar todo el verano vendiendo entradas. Cosas peores se han visto.

Lista de las ventajas de ser un estudiante en prácticas:

- El estudiante en prácticas trabaja aún menos que cuando tiene clases. Además, no hay deberes.

- No pasa nada si llegas tarde. O si faltas. La primera vez que me disculpé por llegar tarde mi jefe ni se había dado cuenta. Ya no sé cuántas veces me ha dicho: "¡pero relájate, estás de prácticas!".

- Si te interesas mínimamente en tu trabajo, eres Dios. Ningún estudiante lo hace, así que te admirarán por tu dedicación, aunque sólo sea sirviendo café.

- Puedes pedir todo aquello prohibido para el resto "para ayudarte a completar tu memoria". En mi caso, he entrado en sitios en los que ni el personal normal del Palacio puede entrar. Chincha.

- La gente es mucho más amable contigo. Si un cliente se pone nervioso, sólo hay que poner cara de pena y decir: "lo siento, señor, pero sólo soy una estudiante en prácticas". En seguida se calman y te sonríen como si fueras un cachorrito abandonado a su suerte en un bosque. Hasta caramelos me han dado.

Como pueden comprobar, sufro mucho por aquí. Lástima que ya se me acabaron las prácticas y ahora curro de verdad.

La curiosidad

2010-05-14T00:21:00.003+02:00

Hoy paseando por las calles de Avignon presencié una escena deliciosa que me hizo sonreír todo el camino de vuelta a casa: en uno de los pequeños callejones del centro encontré bien escondidito a un barrendero que, con cara de pícaro, abría unas cartas que alguien había tirado al suelo y pisoteado.

Quizás fue su cara de chiquillo que sabe que está haciendo una travesura, quizás lo casual y aleatorio de la escena; el caso es que si hubiera podido habría sacado una foto para recordarme siempre que si hay algo que hace a los hombres iguales, es la curiosidad.

Y es que, en el fondo, ninguno de nosotros dejamos nunca de ser niños. Y menos mal.

Un atardecer cualquiera

2010-05-11T22:34:00.005+02:00

Falta un día para el final de los exámenes. A mi ventana llegan aires de bossa nova que mi vecina brasileña corea con risas y bailes. Las últimas luces del atardecer tiñen las nubes de rosa y naranja. La ciudad brilla al fondo, tranquila, silenciosa; recogiéndose lentamente, al ritmo del sur. Mi vaso de vino blanco refleja tamizados los colores de este perezoso atardecer de primavera.

Las campanas de la iglesia dan las 7, luego las 8. No hay ruidos de ciudad, ni bullicio, ni prisas; tan sólo un son de campanas de iglesia y golondrinas.

Dejo mis folios en la mesa y levanto mis ojos al cielo en silencioso agradecimiento por este momento. Por el atardecer, las campanas, la bossa nova y el vaso de vino.

Porque quizás nunca fui del todo una chica de ciudad.

Los personajes de Avignon

2010-04-24T09:19:00.004+02:00

Mi mejor amiga y yo tenemos un juego apasionante para las horas de aburrimiento; sentarnos en alguna plaza de la ciudad a ver la gente pasar e intentar adivinar quién es de Avignon y quién no. Por estúpido que pueda parecer, a lo largo de los meses hemos logrado hacer un pequeño estudio sociológico de la fauna avignonense, que nos ha llevado a una aplastante conclusión: en la ciudad hay gente muy heterogénea pero, en regla general, si da miedo, es de Avignon.

Los resultados: de 10 personas que pasen, 4 van a ser turistas, 2 van a ser de origen árabe, 2 serán francesitos medios y los otros 2 serán individuos con pinta de expresidiarios y/o enfermos mentales.

Nuestro sistema no falla casi nunca, sobre todo en el último caso, y es que la ciudad acoge a varios personajes que pertenecen a la ciudad como lo hace el puente o la muralla. El chino que pasea borracho en bicicleta por la noche insultando a diestro y siniestro o la mujer que pasa las horas en su coche blanco forrado de papeles de periódico y te grita si te acercas sin querer son sólo dos ejemplos de las instituciones avignonenses que animan nuestra ciudad a diario.

París tiene la torre Eiffel y el Sena. Londres tiene el Big Ben y la reina de Inglaterra. Avignon tiene el puente y la gente rara. Cada loco con su tema.

FOTO: La bici de uno de los personajes de la ciudad, un vendedor de morralla que se pasea de plaza en plaza con el perro en la caja de atrás.

Bienvenida al infierno, ¿en qué puedo ayudarle?

2010-04-02T11:41:00.006+02:00

Escribo esta entrada desde mi cama con el pie en alto y el tobillo del tamaño de una naranja valenciana y el color de una ciruela madura; y es que el miércoles pasado me di una torta monumental en el antro infecto donde trabajo, gracias al asno de mi jefe que decidió que la mejor solución para limpiar el suelo era tirar un cubo de agua al suelo. Lo de secar el agua después ya no se le ocurrió, claro, y la menda se pegó una digna de un dibujo animado.

Pero lo mejor fue la reacción y el apoyo de la especie de orcos que dirigen el restaurante, que me tuvieron 40 minutos en la oficina rellenando papeles antes de dejarme ir al hospital, al que tuve que ir por mis propios medios porque no querían "meterse en problemas". Misma razón que mi jefe ha aducido para, en la declaración de accidente laboral, decir que él no estaba ahí ni sabía nada de cómo ni cuándo paso. Y, no contentos con ello, ahora me dicen que como no me reincorpore el lunes, estoy despedida.

Resulta paradójico que el organismo estatal dedicado a ayudar a los estudiantes universitarios ("Crous" es el nombre oficial, aunque personalmente lo he bautizado como Mordor) sea uno de los que peor tratan a los estudiantes trabajadores que contratan.

Que cada vez que haya vacaciones acaben nuestros contratos y firmemos uno nuevo a la vuelta para así no pagarnos dichas vacaciones está feo. Que vaya por mi cuarto contrato de duración determinada cuando el máximo legal son tres está muy feo. Que tenga que pasar 40 minutos convenciéndoles de declarar un accidente laboral del que ellos son responsables está muy, muy feo. Que encima me amenacen con despedirme es el colmo del colmo.

Eso sí, cada vez que paso a darles mi declaración de baja laboral, todos sonríen mucho y me preguntan qué tal estoy. Que aquí en Francia otra cosa no, pero educados lo son un rato.

Me quiere, no me quiere...

2010-03-10T16:02:00.005+01:00

4 signos (casi) inequívocos de que un francés está intentado ligar contigo.

1. Te mira insistentemente (a menudo en la lejanía). Probablemente necesite un tiempo para reunir el valor para acercarse a ti - o varios grados de alcohol, dependiendo del elemento. Consejo de amiga: si además de mirarte comienza a seguirte, esto rara vez se considera un gesto romántico, ni siquiera en Francia.

2. Te saluda con un "Coucou !" en lugar del habitual "bonjour" o "salut". "Coucou" es la versión ñoña de "hola", algo así como "¡Holita!". Un francés sólo saluda así a alguien con el que no teme mostrar su lado más cursi, a menudo únicamente a la novia, así que probablemente está intentando mostrarte lo sensible que es.

3. Te dice que tu acento es encantador/adorable/monísimo. Los franceses encuentran los acentos extranjeros horriblemente espantosos, vengan de donde vengan, y suelen reírse de ellos (el francés educado se reirá a tus espaldas, aunque si hay confianza lo hará también delante tuya). Si encuentra tu acento monísimo suele querer decir, por extensión, que te encuentra monísima a ti también.

4. Establece contacto físico. El signo definitivo. El francés bien educado es capaz de realizar las acrobacias más complicadas para evitar el contacto físico con cualquier persona, sea familia, amigo o enemigo, y mira con horror a cualquiera que intente tocarle, intencionada o inintencionadamente. No hay más que verles alargando el cuello cual tortuga para evitar tocarse mientras se dan un beso al saludarse. Cuando un francés establece contacto físico deliberado, querida, le tienes en el bote.

Así que, chicas, si veis que ese chico tan mono os manda al menos uno de estos cuatro signos (o todos a la vez), quizás sea el momento de guiñarle el ojo y lanzarle vuestra sonrisa más seductora...

(Nota para ellos: lo siento, ninguna chica ha intentado ligar conmigo así que no sé cómo lo hacen exactamente, aunque sí puedo decir que son de las que insinúan muy, muy sutilmente y esperan a que él le llegue la inspiración divina y se les acerque. Lo siento, chicos.)

En próximos episodios: ventajas y desventajas de tener un novio francés.

¿El verano empieza mañana?

2010-03-07T14:19:00.008+01:00

Aunque el calendario diga lo contrario, ya es (casi) primavera en Avignon; y es que han comenzado las giboulées.

Este maravilloso fenómeno que nos trae locos a todos consiste en que se pasa en cuestión de horas de un tiempo agradable y soleado a una tempestad de lluvia, nieve o granizo y un frío de quedarse tieso, sin olvidar el dichoso mistral que viene y va a su antojo. Y mientras tanto, los pobres avignonenses no saben si sacar las chaquetillas y camisas de primavera provenzal o el abrigo y la bufanda de invierno siberiano.

Un ejemplo claro, ocurrido esta misma semana:

Martes 2 de marzo de 2010: máximas de 20ºC, solazo, calor, todos con las chaquetas abiertas...

Domingo 7 de marzo de 2010: máximas de 2ºC, temporal de nieve, ni un coche por las calles y todos con abrigo, bufanda, guantes...

Que sí, que de aquí a dos-tres semanas llegan ya el calorcito y el buen tiempo, lo sé. El problema es que antes de que lleguen nos vamos a volver todos locos.

No puedo esperar a que llegue el verano...

ACTUALIZACIÓN: ¡El departamento está oficialmente en alerta naranja! La tormenta aún no ha parado, en mi terraza hay una capa de unos 25 cm de nieve y supongo que el resto de la ciudad está igual pero no lo sé porque nieva tanto que no se ve a dos palmos, por lo que ni siquiera sé si la universidad abrirá mañana. Yupi.

ACTUALIZACIÓN 2: Abrir, la universidad abrió, aunque no vino ni el conserje. Hace un frío de tres pares de narices y, por si fuera poco, hemos sido bendecidos con una semana entera de mistral. Tengo la sensación de haber viajado en el tiempo a hace dos meses.

Libros, libros y más libros

2010-02-25T08:23:00.008+01:00

Para inaugurar las Guías Gafapastas, y porque lo primero que hace un gafapasta antes de viajar es documentarse correctamente, una entrada sobre librerías.

Y es que hay tiendas de libros y librerías, que no son exactamente lo mismo. Mientras en las primeras uno va, compra libros y punto; las segundas tienen algo más que las hace especiales, sea el tipo de libros, el librero o la librería misma. Las librerías de las que os voy a hablar tienen ese algo que hace que valga la pena la visita, aunque no se compre un libro.

París:

Shakespeare and Company.

Cualquier artículo sobre librerías especiales que se precie debe empezar por Shakespeare and Company (que, de hecho, sale incluso en algunas guías turísticas). Esta librería anglófona está situada en pleno Quartier Latin de París, y es absolutamente espectacular. Se entra por el apartamento que su fundador ocupaba en 1951, cuando abrió la librería, y que da acceso a los miles del libros que ocupan las paredes de suelo a techo. Entre ellos; sillones, sofás y escaleras invitan a perderse en alguna de las salas, asistir a las lecturas semanales o a alguna de las conferencias y firmas de libros de escritores angloparlantes que invitan cada mes.

Dirección:

37, rue de la Bûcherie

75005 París

Para más información, la página web es una verdadera maravilla: http://www.shakespeareandcompany.com/

Alias.

Especializada en libros sobre arte y obras raras, Alias es una de esas librerías en las que uno podría pasar años rebuscando, sin por ello llegar a descubrir todo lo que en ella se esconde. Como bien dijo mi padre cuando la visitó, su divisa bien podría ser "respeten el desorden". Pilas y pilas de libros que esconden aún más pilas abarrotan cada rincón del local, en un complicado orden que tan sólo el dueño conoce. Entre los cientos de obras en venta hay desde libros de segunda mano a un par de euros hasta obras imposibles de encontrar a varios cientos, codeándose la biografía ilustrada de algún músico de jazz incomprendido con un tratado completo de la pintura renacentista italiana del siglo XV.

Dirección:

21, rue Boulard

75014 París

Y como buen librero caótico y anclado en la tradición que se precie, no tiene página web.

Avignon:

Librairie Shakespeare.

De nuevo una librería inglesa bautizada en honor al más famoso escritor angloparlante, paradójicamente dirigida por un alemán, Wolfgang Zuckermann, que hará unos 15 años dejó su anterior tienda en Nueva York para crear esta librería / salón de té inglés en una pequeña calle de Avignon. Por alrededor de 6€ se puede disfrutar de un Devon Cream Tea para dos personas (té y scones con crema batida y mermelada incluídos, todo preparado artesanalmente y en el momento por el propio M Zuckermann) en alguna de las mesas del interior del local o en el romántico jardin interior. Aunque mucho más limitada que las librerías anteriormente citadas, su selección incluye los últimos bestsellers en lengua inglesa, además de una considerable sección de libros de segunda mano de todos los temas imaginables e inimaginables. La librairie Shakespeare es uno de esos lugares acogedores en los que el tiempo se detiene y se puede pasar horas y horas disfrutando de un buen libro y un té, o discutiendo de cualquier tema con el dueño.

Dirección:

155, rue de la Carreterie

84000 Avignon

Para más información, su página web es: http://shakespeare.bookshop.free.fr/

Índice de las guías gafapastas

La estupidez humana...

2010-02-21T23:01:00.010+01:00

...no tiene límites. Y sino, echen un ojo a la captura de pantalla que acabo de hacer hace diez minutos, mientras trasteaba por facebook.

Querida Carolina: estoy impresionada con tu compromiso con las causas sociales. ¡No más discursos moralizadores sobre lo malo que es fumar, tú también tienes derechos! ¡Ah, sí, y unámonos todos en la lucha contra el cáncer infantil y salvemos a miles de niños indefensos! Eso sí, siempre que no te den la plasta mientras fumas tu cigarrillo, porque tú fumas donde te sale de los cojones, y si te sale de ahí mismo fumar en medio de un parque con críos, o de un hospital, o de un restaurante, pues peor para ellos; porque tú tienes tus derechos. Además, ya quedó claro que no hay ninguna relación entre el tabaco y el cáncer, especialmente en el caso de los fumadores pasivos.

Ole, ole y ole. Carolina, eres mi ídolo.

Guías gafapastas

2010-02-21T09:25:00.008+01:00

Gafapasta: http://www.frikipedia.es/friki/Gafapasta . Para resumir, individuos "intelectuales" con gafas gruesas de pasta y pinta cuidadosamente despreocupada interesados por todo lo underground, vanguardista y alternativo en general, convencidos de que cualquier tiempo pasado fue mejor y altamente despreciativos de todo lo que hagan "las masas". Vosotros sabéis quiénes sois.

Como sé que por la red pululamos muchos gafapastas (conste que me incluyo) y personalmente estoy más que harta de ver guías de Francia con la foto en portada de la torre Eiffel ~~de las narices~~, he creado esta sección de "Guías gafapastas" en la que iré colgando recomendaciones de sitios que he ido descubriendo así alternativos pero también bonitos para vuestro uso y disfrute.

Índice:

I. Libros, libros y más libros : sobre librerías con un toque especial. París / Aviñón.
II. Mercadillos y otros cacharros : sobre mercadillos callejeros. París / Lyon / Aviñón.

Noche de cine

2010-02-20T17:09:00.003+01:00

Pese a llevar ya casi tres años viviendo entre galos, sigo cayendo como una tonta en las mismas trampas, como por ejemplo, las noches de cine.

Y es que a mi, cuando mis amigos me invitan a ir al cine, pienso en la película, en tomar algo, dar una vuelta y en general pasar un rato juntos. Una salida entre amigos, vamos. Sin embargo, desde mi llegada a estas tierras, una "noche de cine" quiere decir, literalmente, una noche de cine. Punto.

Para que os hagáis una idea, así fue mi última salida a ver una película, un sábado hace un par de semanas:

21h mis amigos me recogen con el coche en la puerta de casa para ir directos al cine.
21h20 llegamos al cine y compramos las entradas.
21h40 empieza la película.
00h10 termina la película (que, además, fue un tostón, dicho sea de paso).
00h35 mis amigos me dejan de nuevo en la puerta de casa. Fin de la noche.

Duración total de la noche: 3h30
Duración total de la conversación: 20 minutos en el coche de camino al cine + 10 minutos en la cola de las entradas + 20 minutos en el coche de vuelta a casa.

Y lo mejor es la cara de tonta que se me queda cada vez que, tras acabar la película, pregunto: ¿y ahora qué? y me responden: ahora a casita, que ya es tarde.

Noche de cine a la francesa. Yuju.

Gracia natural

2010-02-13T13:50:00.012+01:00

Otro de los diseños rescatados de las profundidades de mi ordenador, esta vez sobre una de mis actuaciones estelares hace un par de semanas.

By satinadriada at 2010-02-13

Fashion victim

2010-02-12T21:22:00.008+01:00

He estado rescatando entradas que quería colgar hace tiempo pero que la vida agitada que llevo me ha impedido colgar en su momento, así que los iré colgando así de a poco.

Para empezar, un pequeño diseño tontorrón sobre mi cambio de peinado hacia un estilo más "francés"... ¿Que cómo es el estilo francés? Muy sencillo; solo hay dos tipos, que en realidad son uno: flequillo extra-largo con raya en el lado derecho y un primoroso degradé, o flequillo largo perfectamente recto que te impide ver lo que tienes delante.

Os dejo adivinar cuál me hizo la peluquera...

Y una que ya tiene cierta tendencia a chocarse con todo en plenas facultades, está viendo venir la leche que se va a dar ahora que solo ve a medias... Para que luego hablen de fashion victims...

Del acento español y otras barbaridades

2010-02-11T07:07:00.007+01:00

Tras dos años y medio triscando por estas tierras a una le queda poco acento de su tierra (¡menos mal!), lo que siempre me ha dado el inmenso placer de poder reírme de los pobres españolitos que dicen barbaridades al equivocarse pronunciando una letra de nada...

Ayer sin embargo fui yo la que sufrí un ataque de acento español mientras jugaba a hacer pompas de jabón con un par de mis colegas de curro (de lo que ya hablaremos otro día). Y es que, aviso a navegantes, hay mucha diferencia entre la "u" (pronunciada con boquita de piñón, como si fuera una "i") y la "ou" (nuestra "u" española, y por ello la que siempre tendemos a decir).

Y esta "mínima" diferencia que normalmente no tiene mayores consecuencias supuso que aquí la autora en lugar de decir "regarde quelle grosse bulle !" (¡mira que pompa más grande!) dijera a sus compañeros "regarde quelle grosse boule !" (¡mira que cojón más grande!)...

Mis compañeros deben de estar riéndose todavía...

Menos mal que nuestros contratos no dependen de nuestro exquisito lenguaje...

Escapada a París

2010-02-07T10:24:00.005+01:00

Escribo estas líneas en el tren que me devuelve a Aviñón tras una corta visita junto a mi padre a la cité des lumières. Que, para empezar, luz poca; porque han sido cinco días de lluvia, nubes grises y mal tiempo en general. París, vamos.

Y una como las niñas chicas, mirándolo todo con los ojos como platos y suspirando en cada esquina porque ha descubierto una tienda increíble, una terracita acogedora o un rincón escondido maravilloso. Lo que tiene vivir en una ciudad de provincias, oye, que vamos a la ciudad y nos hacen los ojos chiribitas.

Nuestra visita ha sido completamente caótica, como lo suelen ser cuando viajo con mi padre, pero hemos descubierto sitios increíbles. Es lo bueno de conocerse bien una ciudad, que puedes dejar de lado las "turisticadas" y recorrerte esas zonas del mapa sin dibujitos de monumentos.

Esta visita me ha dado una idea para un proyecto de guía de viajes alternativa que iré colgando aquí en La Metafísica próximamente.

¡Menos mal que siempre nos quedará París!

De nuestra corresponsal en la Edad Media

2010-01-20T20:20:00.009+01:00

Vuestra reportera favorita os manda un saludo desde su corresponsalía en la Edad Media, en donde vive desde hace semana y media.

Antes de nada quiero agradecer a la Secretaría de Residencias del Crous (organismo que gestiona, entre otras cosas, las residencias universitarias públicas de Francia) por su inestimable desentendimiento, y mandar un caluroso saludo a Marcel, conserje de mi residencia, por su impresionante capacidad para posponer problemas.

Esta experiencia espacio-temporal está siendo una aventura inolvidable. Siempre llevaré en el corazón el sonido del agua al caer en el cazo y los dos cubos que desde hace una semana ocupan el interior de mi armario a causa del deshielo tras la nevada de la semana pasada. No puedo sino agradecer a la Secretaría y a Marcel su colaboración para posponer la decisión sobre los arreglos a dentro de dos semanas, permitiéndome así disfrutar del espectáculo único de la lluvia dentro de mi armario durante un mes más.

Asimismo, agradezco al electricista su esmero en la instalación eléctrica de la residencia, pues sin él no habría sido posible experimentar la falta absoluta de luz desde hace dos días. He de mencionar de nuevo a mi querido conserje, que ha puesto todos los medios a su disposición para no aparecer por la residencia en la última semana y permitirme de nuevo prolongar esta maravillosa experiencia.

Por último, no puedo despedirme sin alabar mi nueva nevera, que la regules a la temperatura que la regules, en realidad solo tiene dos posiciones: demasiado caliente, o demasiado frío. Abrir la nevera para encontrar mi comida o bien en descomposición o bien congelada como un bloque de hielo es sin lugar a dudas uno de los mejores momentos de mi jornada.

A todos los que han hecho esto posible, gracias. A vosotros, queridos lectores, un fuerte abrazo desde este lugar tan especial en mi corazón. Je vous aime !

Hace frío (II)

2010-01-19T20:41:00.011+01:00

Y ahora no sólo hace un frío del carajo, sino que hemos podido disfrutar de un espectáculo único: una tormenta de nieve de dos días y medio sin parar en una semana de Mistral (sí, sí, el vientecito ese tan agradable que sopla por estos lares a una media de 90 km / hora).

Durante casi una semana Avignon ha estado cubierta por casi medio metro de nieve cayendo violentamente sin parar y bloqueando la ciudad entera. Las carreteras cortadas cerraron todos los accesos durante los tres primeros días, y como resultado la mayoría de las tiendas, escuelas, oficinas y (oh, qué lástima, ejem, ejem) la universidad tuvieron que cerrar sus puertas. Los pocos supermercados que abrieron ofrecían un aspecto de catástrofe nuclear, pues obviamente los suministros no podían llegar a la ciudad. Tan espectacular ha sido que hasta salió en las noticias nacionales, pues este tipo de tormentas son extremadamente raras tan al sur.

Aún con estas, y como una no está acostumbrada a este tipo de espectáculos, me enfundé las botas y mi gorro de mucho frío y a la calle que me fui en plena tormenta, a ver la ciudad nevada y sacar fotitos, que cuelgo un poco más abajo.

Nota para un futuro: desconfía de los montoncitos de nieve, suelen esconder algo que te machacará las espinillas.

Nota II: para los curiosos, sólo me la pegué una vez; eso sí, me la di pero bien dada cayéndome de morros en la puerta de mi facultad (las cosas, o se hacen bien, o no se hacen).

Las vistas desde mi terraza (que son pocas porque nieva mucho)

La puerta de mi residencia. Sí, las marcas señalan la altura de la nieve. Pese a todo, salí a la calle, valiente que es una.

Arbolito de navidad muy propio en una de las plazas del centro.

El Palacio de los Papas y varios avignonenses emocionados jugando con la nieve.

La humilde autora cubierta de nieve pero feliz delante del Palacio de los Papas.

Uno de los laterales del Palacio de los Papas

Un amigo.

Hace frío

2010-01-10T19:35:00.005+01:00

En Avignon cuando hace frío, hace mucho, mucho frío.

Hace dos o tres semanas estaba yo en casa tan tranquila cuando de pronto escuché un "ponk" proveniente de la terraza. Salí a mirar y cuál no sería mi sorpresa cuando solo había uno de los vestidos que había tendido tirado en el suelo.

- No puede ser eso lo que hizo "ponk". Un vestido al caer no hace "ponk".

Y entonces me agaché a recogerlo...

Pues sí; era el vestido lo que había hecho "ponk", porque estaba congelado, en una sola pieza, como lo estaban las camisetas, calcetines e incluso las medias que colgué unas horas antes. Tan congelado que lo puse en el suelo y se tenía de pie.

No voy a sobrevivir a este invierno, lo sé...

Vuelvooo, a casa vuelvoooo

2010-01-10T00:08:00.004+01:00

Abandonado he tenido a mi pobre blog desde hace ya un buen rato, pero esta vez tengo una buena razón...

Mi excusa para la desaparición momentánea se llama Amelia, nació el 1 de enero y es la niña más preciosa del mundo mundial, y no lo digo porque sea su tía.

Prometo volver a la blogosfera en estos días. Mientras tanto, os deseo un muy feliz año lleno de alegría, amor, paz y todas esas cosas.

He dicho.

Dudas frecuentes del estudiante universitario

2009-12-13T20:24:00.004+01:00

Cuando una hace una pausa mientras estudia, levanta la mirada para ver que hay al otro lado de la ventana y la luz del sol le hace daño a los ojos, es el momento de recordarse a una misma que no, no se está convirtiendo en vampiro, es solo época de exámenes.

Menos mal que solo queda una semana para las vacaciones...

Mientras tanto vigilaré atentamente mis colmillos. Nunca se sabe.

Crónica de un viaje a la japonesa

2009-12-13T10:42:00.010+01:00

Una de las mayores ventajas de irse de intercambio a otra universidad son las asociaciones Erasmus, que no sólo te reciben y ayudan a integrarte (unas más que otras), sino que organizan fiestas, cenas y excursiones mínimo un par de veces al mes, y siempre a precios irrisorios. O por lo menos así fue durante mi Erasmus en Lyon hace dos años.

Así que cuando mis amigos erasmus me invitaron hace unas semanas a ir con ellos y la asociación de erasmus de Aviñón de excursión por Montpellier y alrededores no lo dudé ni un momento; un viaje interesante, con gente divertida y por cuatro duros, ¡qué más se puede pedir! No sería hasta el viaje mismo que descubriría que no es oro todo lo que reluce, y que no todas las asociaciones erasmus funcionan igual de bien.

A las 8 de la mañana nos esperaba en la puerta de la universidad un autobús que por el aspecto que tenía debía haber sobrevivido a ambas guerras mundiales. Pese a nuestros iniciales reparos, se puso en marcha y salimos hacia el Puente del Gard, un precioso puente-acueducto romano situado en un paraje natural espectacular (más información aquí).

El puente desde arriba

Llegamos, bajamos del autobús y el guía nos avisa: tenemos 20 minutos para verlo todo, así que ya podemos darnos prisa. "Los que quieran quedarse abajo que vigilen la hora, los que quieran subir al puente que vengan, sacamos la foto y nos vamos, que no hay tiempo". Como los japoneses: vienen, fotografían y se van. Ser turista es duro, oiga...

Pues dicho y hecho, subimos, sacamos las fotos y ya nos está gritando el guía que nos demos prisa que hay que irse.

Siguiente parada, la fábrica de golosinas Haribo, el sueño de cualquier grupo de jóvenes hambrientos. Llegamos a las puertas y... nos llevan directos a la tienda para que "compremos algo y volvamos al bus, que hay mucho camino todavía por delante". No entraremos a la fábrica porque la entrada no estaba incluida en el precio del viaje (de lo cual, dicho sea de paso, nadie nos avisó).

Volvemos al autobús de nuevo con la moral cada vez más tocada y dispuestos todos a seguir durmiendo un rato, y entonces el guía tiene una magnífica idea para animarnos; ¡hagamos un karaoke en el autobús durante toda la hora y media que nos llevará llegar a Montpellier! Dicho y hecho, allí sale un representante de cada país a cantarnos una canción típica de su lugar de origen. Yo, mientras tanto, aprovecho para dedicar unos minutos a la introspección. ¿Seguro que estoy en Francia con un grupo de estudiantes? ¿No habré caído en un agujero espacio-temporal que me ha metido en medio de un viaje de japoneses jubilados?

Mientras sigo dándole vueltas a estas dudas en mi cabeza, llegamos a Montpellier. O, mejor dicho, a un centro comercial a unos 20km de Montpellier en el que, esta vez sí, nos dejan pasar una hora y media, "por si queremos ir de tiendas". Empiezo a preguntarme si el guía cobra comisión sobre las ventas.

Después de comer el guía vuelve a juntar al rebaño para ir al Planetario a ver una película en 3D sobre la carrera espacial y un pequeño curso para reconocer los planetas en el cielo que, por supuesto, la mitad de los erasmus se duerme con ronquidos incluidos.

¡Con el asteroide del Principito en el Planetario!

Ya son las 4 y media de la tarde, momento en el que salimos hacia Montpellier, a donde llegamos a las 5. A la bajada del autobús nos espera el guía de nuevo con cara de "os vais a reir cuando os diga la hora de vuelta a casa". Le empiezo a coger manía al guía este de las narices, y con más razón aún cuando nos anuncia que tenemos dos horas para verlo todo y volver al punto de partida.

Plaza de la Comedia de Montpellier

Contra todo pronóstico y a costa de un dolor de pies monumental, nos juntamos un grupo relativamente reducido que conseguimos ver una gran parte de la ciudad en ese par de horas. Eso sí, de nuevo a la japonesa, pasen, saquen la foto y a otra cosa mariposa. Pese a todo, pudimos disfrutar de una preciosa Montpellier iluminada por Navidad, con un acueducto del siglo XVII en medio de la ciudad, la plaza de la Comedia con su arquitectura clásica y el mercado de Navidad, gente por doquier y hasta un grupo de rock tocando ahí en medio, el jardín botánico, uno de mis sitios preferidos en la ciudad, la catedral de San Pedro con su espectacular pórtico y la Facultad de Medicina, la facultad más antigua del mundo que sigue en funcionamiento. También nos pasamos por la zona modernista, pero qué quieren, a mi me pareció bastante espantosa, sobre todo en comparación con el resto (más información aquí y aquí).

Lo único que puedo agradecer al guía es que a la vuelta no volvió a mencionar el karaoke, y menos mal, porque probablemente alguno de nosotros habría atentado contra su integridad física y entonces no habría conductor que nos llevara de vuelta a Aviñón y acabara con nuestro sufrimiento.

Una y no más, Santo Tomás.

Doucement

2009-12-12T12:06:00.005+01:00

Hace unos días le explicaba yo a un amigo que vino a verme: "Aquí en Aviñón su palabra favorita es doucement, es decir, tranquilamente. La vida de Provenza tiene su propio ritmo, mucho menos estresante que el que tenéis en las grandes ciudades".

Al día siguiente, un soleado sábado de paseo y mercadillo, escuchamos de repente a lo lejos un estruendo de cláxones de coche pitando a todo trapo. "Una boda", le expliqué, "pitan porque acaba de terminar la ceremonia y van hacia el restaurante a comer". Mi amigo sonrió. "Es curioso, cuando yo escucho un claxon pienso en atascos y malhumor, y aquí tú ni te lo planteas; es una boda porque no podría ser ninguna otra cosa".

Yo me encogí de hombros. "Ya te lo dije, aquí las cosas van doucement".

I ♥ Einstein

2009-12-07T18:08:00.004+01:00

De vez en cuando mis queridos compañeros de clase hacen ciertos comentarios que me hacen preguntarme cómo demonios han conseguido llegar a la universidad. Sin ir más lejos, hoy mi corbata de Einstein (véase foto a continuación) me ha regalado una perla monumental de una de mis compañeras que, queriendo hacer un comentario intelectual (creo), me soltó:

-¡Cómo mola tu corbata! ¿Eres fan de Einstein?

-...

(Sí, tengo todos sus discos.)

Si hay algo que he aprendido a lo largo de mis viajes por el globo es que sólo hay dos verdades universales: que el agua hierve a 100 grados y que la estupidez humana no tiene límites.

O, dicho de otra forma, más vale cerrar la boca y parecer idiota que abrirla y demostrar que lo eres.

La autora y su corbata.

Navidad

2009-11-25T22:04:00.004+01:00

Hace unos días publiqué una entrada sobre el día del Armisticio (véase aquí) en el que mencionaba la "aconfesionalidad" de los estados francés y español y su aplicación práctica. Pues bien, hoy voy a hacer de abogada del diablo y comentar una cosa que me ha llamado la atención:

Pongámonos en antecedentes: España es un estado aconfesional, es decir, aquel en el que el gobierno no se adhiere a una religión oficial, pero permite la colaboración con los distintos credos por igual. Francia, por otra parte, es un estado laico en el que el gobierno es totalmente independiente de cualquier organización o confesión religiosa.

Toda esta palabrería viene a decir que, si bien en España el gobierno tiene "derecho", según la constitución, a celebrar fiestas religiosas, debería celebrar tanto la Navidad como la Fiesta del Cordero, puesto que todas las religiones son iguales; y que sin embargo Francia no debería celebrar ninguna, dado que eso significaría unir gobierno y religión.

Y entonces, me pregunto, si estoy viviendo en un estado que sólo autoriza la práctica de la religión en privado, ¿por qué demonios tengo que soportar durante las tres horas y media que dura mi turno de trabajo los dichosos villancicos del gigantesco árbol de navidad que nos han plantado en medio del comedor de mi facultad pública?

Odio trabajar cara al público en época navideña.

La invasión de las frases misteriosas

2009-11-22T09:56:00.008+01:00

Hace un par de meses, en uno de esos días en los que paseaba distraída por las calles de Avignon, me fijé de casualidad en una inscripción en el suelo hecha con pintura roja que rezaba: "REVEILLE-TOI" (Despierta). Nada acompañaba la pequeña frase, ninguna explicación o pista que indicara quién la hizo o por qué estaba ahí.

A lo largo de estos meses las aceras de la ciudad se han ido llenando de estas inscripciones misteriosas. Unas dicen "FAIS COMME CHEZ TOI" (Siéntete como en casa).

Otras dicen "T'ES ENCORE LÀ" (Todavía estás aquí).

Pero, como en el primer caso, ninguna explicación.

A partir de ahora tendré que prestar mucha más atención a dónde piso, no vaya y sea que me pierda la solución al enigma de las frases misteriosas - que, por supuesto, haré saber aquí en La Metafísica del Croissant en cuanto sea desvelada.

Pasen y beban

2009-11-20T16:27:00.006+01:00

Entre las tradiciones varias del país de los croissants hay una que me resulta especialmente simpática, y es la fiesta de bienvenida al nuevo Beaujolais.

Cada tercer jueves de noviembre el país entero, y especialmente la zona del valle del Ródano, se reúne en las plazas centrales de ciudades y pueblos para celebrar la nueva cosecha del vino de la región de Beaujolais. Durante esa noche abuelos, estudiantes, amas de casa y melenudos todos mezclados se reúnen para beber y decidir si la cosecha de ese año ha sido buena o no; tarea que se complicada a medida que avanza la noche y se vacían las cubas, todo hay que decirlo. Y como Avignon no puede ser menos, aprovecharon los puestos del mercado de navidad para ofrecer degustaciones gratis a todo el que pasaba.

¿El veredicto de este año? Aquellos que sobrevivieron a la resaca de la mañana siguiente son unánimes: 2009 trajo una buena cosecha. ¡Ahora solo queda bebérsela toda antes del año que viene.

Feliz día del Armisticio

2009-11-11T13:19:00.003+01:00

Para tal día como hoy, 11 de noviembre, un post alegre; y es que hoy celebramos en Francia el aniversario del armisticio de la Primera Guerra Mundial.

Francia tiene a gala el ser un estado realmente aconfesional, no como España que, pese a nuestra querida Constitución, tenemos de aconfesional lo que yo de gimnasta olímpica. Lo malo es que eso elimina de un plumazo todos los festivos dedicados a santos y patrones varios y, como algún día festivo había que dar a los sufridos trabajadores franceses antes de que montaran una huelga, han decidido conmemorar actos históricos notables. De ahí, nuestro día del Armisticio.

¿No les parece bonito dar un día libre a todo un país para celebrar la paz?

Así que, como allá donde fueres haz lo que vieres,

¡La Metafísica Del Croissant les desea un feliz día del Armisticio!

Lo que me revienta de los Erasmus

2009-11-05T23:36:00.004+01:00

Que discutan públicamente sus planes de fiesta para la noche y me llamen aburrida porque un martes "prefiero" quedarme en casa estudiando para el examen del día siguiente que salir con ellos hasta las 6. Así de particular que es una, no te digo.

Que cuando llego encantada de la vida porque he sacado un 14 sobre 20 en un examen me digan que no pasa nada y que el próximo seguro que me sale mejor. ¡Que esto es Francia, jolines! ¡Aquí un aprobado ya es buena nota y no como en España que le dan una licenciatura hasta a la Obregón!

Que, mientras que ellos tienen derecho a usar un diccionario en los exámenes por ser "pobrecitos extranjeros recién llegados", a mi todos mis profesores me compadecen porque "es una lástima que esté en desventaja lingüística respecto a los franceses". Ya. ¡Pues déjame usar el diccionario a mi también y vete a compadecer leprosos, leñe!

Que se asombren y me tachen de inculta cuando descubren que no conozco la última chorrada del programa de menganito que tan de moda está ahora en España. Hace año y medio intenté volver a conectar un poco con la actualidad epañola y lo primero que me apareció fue el "Chiki Chiki". Desde entonces cuando me aburro leo un libro.

Así que, para todos los erasmus que lean esto, haced el vago, salid de fiesta y sed felices, ¡pero no nos lo restreguéis al resto!

Revelaciones (I)

2009-10-29T17:16:00.005+01:00

Hace un rato he salido a mi terraza a ver la puesta de sol sobre la ciudad, y entonces me he dado cuenta de un hecho importante: vivo en un pequeño y romántico estudio con terraza en medio de una ciudad medieval del sur de Francia.

¡Rempámpanos! ¡Qué novelesco!

¿Quién me lo iba a decir a mi hace dos años?

Pasen y vean

2009-10-29T08:55:00.005+01:00

http://chemajazz.blogspot.com/2009/10/de-nuestra-corresponsal-en-avinon-les.html

Y ya que están, échenle un ojo al blog. Merece la pena (y no lo digo porque sea mi padre).

Megde

2009-10-21T09:22:00.006+02:00

Yo ya lo había dicho: los macarras franceses impactan mucho menos.

Sera porque se visten como si acabaran de salir de un cómic, con pantalones pitillo, zapatillas fosforitas y la gorra a un paso de flotarles por encima de la cabeza de lo alta que va. Que, dicho sea de paso, me hace preguntarme cómo demonios hacen en Avignon con el Mistral a 100 km/h para que no se les vuele de verdad. ¿Será cosa de encajarla bien o le darán directamente al superglue?

Pero en realidad creo que el problema está en los insultos. Seamos sinceros: los improperios pronunciados con boquita de piñón y las egges a la fgançaise suenan mucho menos malsonantes, valga la redundancia.

Casi dan ganas de responderles: "¡Mírale qué mono, las cosas que dice con su acentillo francés!" (práctica desaconsejada por lo demás si pretenden conservar su integridad física). Pero es que donde estén una jota o una erre bien pronunciadas que se quiten todas las egges del mundo...

Y, si no me creen, prueben a decir "merde" en lugar de "mierda". O llamen a alguien "conard" en vez de "gilipollas". Pues eso.

Salsa a la francesa

2009-10-17T13:25:00.005+02:00

Cosas que he aprendido esta semana:

Que, si bien políticamente España forma parte de Europa, a efectos prácticos se considera un país tercermundista.

Que la salsa es un deporte peligroso y hay que tomar precauciones médicas antes de practicarlo.

Que no tengo la tuberculosis.

¿Que por qué he aprendido todo esto y qué tienen que ver unas cosas con otras? Muy sencillo: porque me he inscrito en un curso de salsa en la universidad.

Sí, sí, como lo oyen: salsa. Lo que en España resulta tan sencillo (apuntarse, pagar e ir a clase) aquí, con la burocracia de marras, acaba siendo una odisea que nunca se sabe cuándo ni dónde acabará.

Primer paso: inscribirme por Internet al centro deportivo. Hecho.

Segundo paso: inscribirme por Internet en "deporte" como asignatura de libre elección. Hecho.

Tercer paso: pagar la cuota anual (10€). Hecho.

Cuarto paso: conseguir un certificado médico que me declare apta para la práctica deportiva. Empiezan los problemas.

Pido cita en el médico de la universidad. Me recibe una semana más tarde y me hace un reconocimiento general mientras aprovecha para contarme su vida y milagros. Me pide la cartilla de vacunaciones y, como no la tengo, me obliga a vacunarme del tétanos, la difteria y la tos ferina (todos sabemos que la salsa es un deporte peligrosísimo y más vale prevenir que curar). Añade una prueba para saber si tengo la tuberculosis, por si acaso, pues ya se sabe que la sanidad española nada tiene que enviar a la de Mali.

Empiezo a preguntarme qué demonios haremos en clase que requiera tantas precauciones.

Una semana más tarde, una vez vacunada y confirmado que no tengo la tuberculosis, me da el dichoso certificado: soy médica y físicamente apta para bailar salsa. Qué alivio.

Quinto paso: me inscribo físicamente en el centro deportivo y me obligan a contratar un seguro para la práctica de deportes.

La inquietud se convierte en preocupación. ¿Necesito un seguro? Pero aquí cómo bailan salsa, ¿a puñetazos?

Sexto paso: con todos los paneles, vacunas y seguros, me tamponan la tarjeta de estudiante. Tras dos semanas de papeleos, ya estoy oficialmente matriculada en salsa.

Ahora solo me queda reunir el valor para ir a clase. Y la fuerza para llevar la pila de papeles hasta mi casa.

Están locos estos franceses...

A de Apocalíptica

2009-10-06T10:15:00.005+02:00

El mes pasado, tras haber estado desconectada del mundo durante la totalidad de mis vacaciones, fui a hacer la compra a mi supermercado habitual y al pasar por caja me fijé en que habían quitado el stand de chicles para poner en su lugar un nuevo lineal de gel de manos antibacteriano y antitodo. Cosas de marketing, me dije, y seguí a lo mío.

Sin embargo, al día siguiente tuve un encuentro cuanto menos sorprendente con una de mis profesoras. Tras los saludos de costumbre y la pregunta de rigor sobre las vacaciones recibí una respuesta del estilo: "Espero que esté preparada para trabajar desde su casa llegado el caso". Ante mi cara de qué-tiene-que-ver-la-velocidad-con-el-tocino la profesora continuó su discurso: "¿Pero no sabe que ha habido un caso de gripe A en Avignon? ¡Hay que estar preparados para el cierre inminente de la universidad!"

Así que era eso; la dichosa gripe A ha llegado a Avignon. Abróchense los cinturones.

La gente necesita motivos de preocupación. La felicidad es demasiado complicada, demasiado aburrida. ¿Se imaginan los encuentros con sus conocidos si no hubiera desastres naturales? ¿De qué hablarían? ¿Del tiempo? ¿De la cosecha? ¿De las fluctuaciones en el precio del atún escandinavo?

El Avignews, periódico semanal gratuito de la región (nótese el hábil juego de palabras entre Avignon y News, "noticias" en inglés), dedicó hace un par de semanas dos páginas enteras a un reportaje sobre la gripe de las narices lleno de gráficos de quesitos y diseños de virus verdes con pinta de extraterrestre cabreado. Añadían la semana pasada el artículo "In bed with la grippe A: Cloé raconte" (en la cama con la gripe A: Cloe lo cuenta), una recopilación de extractos del diario que Cloé, estudiante de instituto avignonesa afectada por el virus, ha tenido a bien escribir para la redacción del periódico. En él la joven cuenta sus impresiones, sus síntomas e incluso sus idas y venidas al baño. Todo es motivo de interés cuando hay una epidemia de por medio.

Hace diez días me resfrié un poco y no pude evitar ir tosiendo por ahí. La primera pregunta que me hicieron todos mis amigos y compañeros sin excepción fue si tenía la gripe A. "Por supuesto", les contesté, "tengo la gripe A de Apocalíptica y he venido aquí a mataros a todos".

Me pregunto si se puede morir de estupidez. O de hipocondría. Eso sí que causaría una verdadera epidemia...

Desacostumbrándome

2009-10-04T21:52:00.004+02:00

Desde mi vuelta de vacaciones no he parado de recibir Couchsurfers en casa; en parte para suavizar el regreso a la rutina, en parte porque siempre acabo conociendo gente interesante y divertida.

Los primeros quince días, mientras seguía de vacaciones, todo fue de perlas; pero ya hace dos semanas que empecé las clases y empezó a ser obvio que necesitaba parar un poco y tomarme un tiempo para hacerme al nuevo horario, las nuevas clases, el nuevo trabajo... A eso hay que añadir que, tras un mes de gente entrando y saliendo de mi casa y de compartir un espacio tan reducido, empezaba a sonarme muy, pero que muy bien la perspectiva de disfrutar de mi pequeño reducto a mis anchas.

Dicho y hecho: esta mañana dije adiós a mi último couchsurfer del mes y pasé la tarde viendo series y paseándome por la casa en ropa interior, disfrutando con la idea de poder hacer ruido y tener la casa para mi sola.

Pero hace diez minutos, mientras me metía en la cama y preparaba el ordenador para ver una película, miré a mi alrededor y no había nadie... y lo eché de menos. Será la fuerza de la costumbre, o quizá las pequeñas conversaciones sin sentido que se tienen justo antes de dormir; pero hay una parte de mi que echa de menos a esos viajeros que invaden mi espacio y ocupan mi tiempo, un pedazo de mi personalidad que sufre un severo síndrome de Estocolmo en su versión turista.

¿Puede uno compartir piso con un "viajero" sin nombre, ni patria, ni bandera, que viene y va a su antojo, o debería reacostumbrarme a la vida independiente?

Mientras reflexiono sobre la respuesta, voy a mirar las peticiones de viajeros para noviembre...

Ciao bella!

2009-09-08T11:05:00.002+02:00

Aqui estoy, empleando mis ultimos minutos en Italia en escribir en mi manida libreta mis impresiones sobre este pequeno gran viaje (me disculpen por la falta de acentos, pero escribo con un teclado ajeno en el que vaya usted a saber donde andan escondidos).

Italia es el pais en el que todos los topicos son reales; un pais en el que no esta muy claro donde acaba el gobierno y donde empieza la mafia, un pais en el que no se puede andar mas de diez metros sin ser cortejada por un elegante galan italiano, uno de los paises con la gastronomia mas rica y abundante del mundo, un pais en el que la mamma es la reina de la casa, porque la mamma italiana es mucha mamma.
Italia es apasionada, intensa, diferente, sorprendente.

Creo que en este viaje improvisado he sido feliz.

Dentro de cuatro horas pisare por ultima vez suelo italiano antes de volar de vuelta a casa, y me digo en mi fuero interno que a lo mejor no seria tan mala cosa perder el avion...

No quiero volver. No quiero, no quiero y no quiero.

Mis aventuras por estos lares las relatare en proximas entregas, porque ahora Cagliari me espera para decirme
arrivederci!

Adiós

2009-08-03T09:02:00.004+02:00

Hoy vuelvo a mudarme, esta vez a un apartamento para mi solita en el último piso de mi residencia. En mis últimos momentos en mi ahora ex apartamento, pienso en los momentos vividos y me despido, lágrimas en los ojos.

Adiós a las compañeras de piso que no limpian jamás y no respetan tu intimidad.
Adiós a entrar de puntillas cuando llego tarde por la noche para no despertar a mi compañera.
Adiós a los techos altísimos, refugio de arañas y demás bichejos inmundos.
Adiós a las ventanas que dan a la calle, a los bocinazos, a la chirriante puerta de entrada, al camión de la basura de las 6 de la mañana.
Adiós al ritmo frenético del vecino de arriba, y a la música ochentera de las de al lado.
Adiós a los vecinos de enfrente; la vieja señora cotilla, el árabe de la música tecto, el de la guitarra a la hora de la siesta, el masturbador compulsivo.

Me parece que al final tampoco lo echaré tanto de menos...

¡Vamos a la playa!

2009-07-31T11:05:00.010+02:00

Venid y ved, oh humildes mortales habitantes de áridas ciudades continentales, y envidiad el día de playa que tuve el privilegio de disfrutar el domingo pasado.

Y es que el domingo me levanté prontito para coger un tren hacia Marsella, donde un amable couchsurfer me esperaba con su coche para llevarme a descubrir la costa. Por la mañana, pequeña playa de rocas cerca de Bandol, perfecta para ir tomando contacto con el mar sin el agobio de las hordas de bañistas veraniegos que atestan las playas por estas fechas.

Una vez ya tostaditos (¡cómo pega el solecito por estos lares en junio, madre mía!), decidimos ir a buscar comida a Sanary, con la suerte de encontrar un mercado de fruta que saqueamos casi por completo. Y a comer al borde del mar, faltaría más.

Tras la orgía de fruta, salimos en búsqueda de otra playa, y esta vez dimos con una cala rocosa escondida tras un monte, con unas vistas de las que quitan el aliento. Y ahí me enorgullezco de haber logrado vencer mi pertinaz vértigo y haber saltado al agua desde las rocas (3 metros no parecen gran cosa hasta que subes y miras abajo...). Y luego a tostarse un poco más, por si acaso no había cogido todavía suficiente color guiri (es decir, rojo gamba).

Para terminar el día, pizza y puesta de sol en una playa de arena a medio camino entre Bandol y Sanary. Sinceramente, espectacular.

Y esta ha sido la gesta de mi descubrimiento de la Costa Azul. Espero que la hayáis envidiado, y recomiendo vivamente que os animéis a explorarla por vosotros mismos; merece la pena.
¡Pero como me gusta vivir al Sur!

Noches locas, locas

2009-07-28T01:06:00.006+02:00

La una y media de la mañana y heme aquí totalmente despierta escribiendo chorradas en mi blog. Y no es que acabe de llegar de fiesta o que me haya entretenido viendo una peli o algo, no; la razón es que la francesita pizpireta de voz aguda con la que comparto mi estudio se transforma ciertas noches en una especie de monstruo capaz de emitir ronquidos que asustarían a más de un fornido camionero.

Sí, sé que la pobre no lo hace aposta, por supuesto. No impide que ahora mismo sienta un deseo casi irrefrenable de meterla un calcetín por la laringe. Y a ser posible sucio.

Seguro que el juez coincide conmigo en que se trata de un caso claro de legítima defensa.

De sofá en sofá (y tiro porque me toca)

2009-07-25T19:39:00.005+02:00

¿Qué hacen un chino, un alemán, una suiza y una española que no se conocen charlando juntos en un bar de Avignon?

Solución: surfear.

Para los que no hayan entendido el chiste, hace un mes me hice miembro de una comunidad de la que ya había hablado aquí, Couchsurfing (literalmente “surfear en el sofá”) que propugna una forma de viajar diferente: alojándose en casa de los habitantes del lugar.

Pese a mis iniciales reparos, mi primera experiencia en casa de un surfero fue increíble; el dueño del piso no sólo me acogió amablemente (bueno, a mí y a otras tres surferas) sino que se convirtió casi en un amigo. Y eso es porque CS va precisamente de eso, de estar en un sitio con un amigo que te acoge, te enseña la ciudad, sale contigo… Es una forma de solidaridad con el viajero, de conocer a gente estupenda y de ver una ciudad desde otro punto de vista, menos turista y más agradable.

En apenas un mes he tenido la oportunidad no sólo de alojarme en casa de un surfero, sino de acoger a gente aquí en Avignon. No a todos les he alojado, pero es que también puedes apuntarte sólo para acompañarles en sus periplos por la ciudad. El primer fin de semana salí de visita por la ciudad con una pareja de marselleses, el finde siguiente aprendí a bailar blues con un americano y fui al teatro con un hindú (el par de la foto), y a los tres días me tomé un helado con un chino recién llegado de Buenos Aires, una suiza que surfeaba en su casa y un aficionado al teatro alemán. Cada uno con sus relatos, sus ideas, sus experiencias pero, sobre todo, con ganas de compartir un momento con un amigo desconocido.

En agosto volveré a surfear en sofás ajenos, esta vez italianos (para los que no lo hayáis leído, ¡¡¡busco compañeros para el todo o parte del trayecto Avignon – Roma!!!) y sé que va a ser precisamente eso lo que convertirá mi viaje en una experiencia diferente. Y a la vuelta, ya sabéis que podéis contar con un sofá y una mano amiga en Avignon.

Sólo hay una contraindicación: surfear crea adicción.
Avisados quedáis.

Yo tampoco me lo creo

2009-07-23T16:25:00.004+02:00

Dice el Dragó en este artículo que lo de la luna fue todo un montaje...
Y digo yo que cuánta razón tiene. Ni a la luna, ni al espacio, ni al otro lado del Atlántico. Que de todos es sabido que Armstrong era un mamarracho sacado de una telenovela venezolana de poca monta. Y Colón, otro.
Y que la luna está muy lejos y después del Atlántico lo que hay es el cielo y Nuestro Señor Jesucristo, Amén.

Ya está bien de hablar de tecnología, señores, que aquí somos gente seria...

De teatro y otras locuras (II): el día que fui inmigrante ilegal

2009-07-16T12:43:00.007+02:00

En mi periplo por el festival, intento siempre buscar obras diferentes, especiales, arriesgadas; y el otro día encontré a la candidata perfecta: "Ticket", una performance que propone seguir los pasos de un inmigrante ilegal que intenta pasar al "otro lado". Y menuda performance...

Para empezar, no se desarrolla en un teatro, sino que te dan cita al borde de un bosquecillo en medio de la isla de la Barthelasse (una islita que hay en el medio del Ródano a su paso por Avignon). Una vez todos los "inmigrantes" reunidos, aparece el protagonista ya en su papel de camello, dándonos instrucciones para pasar al "otro lado" sin demasiados problemas. Nunca des tu nombre ni tu lugar de origen. No des nombres de otros. No respondas, ni siguiera asientas o niegues con la cabeza. Si te preguntan algo, tú sólo responde: "King Phone". De lo contrario, serás deportado, y todo tu esfuerzo habrá sido inútil.
Una vez que se aseguró de que todos habíamos comprendido, nos hizo cruzar el bosquecillo, obligándonos a escondernos cada vez que pasaba un coche cerca y a correr en las zonas despejadas. "Y los viejos que no pueden correr se quedan atrás, no les esperéis".
Al final del camino nos espera un polaco que, armado de una metralleta y dando gritos incomprensibles, nos quita los pasaportes y tarjetas de identidad. Y ahora que todos estamos cansados, acojonados y sin papeles, nos conduce a la parte trasera de un camión, donde otro polaco nos mete a empujones y cierra con llave, dejándonos a oscuras y muertos de calor (aclaremos que un contenedor metálico cerrado a cal y canto a pleno sol una tarde de julio acaba pareciendo más un baño turco que un medio de transporte). En ese momento se integra a la troupe un cámara dedicado a grabar las caras de horror del personal con su cámara de infrarrojos, por si no habíamos sido suficientemente humillados.

Entonces comienza la segunda parte de la performance, en la que oyes más que ves, y sientes más que oyes. Se escucha una pelea a tiros entre los polacos y el camello que, por suerte, parece solucionarse sin muertos. De repente, el contenedor empieza a moverse, como si el camión se hubiera puesto en marcha. Entonces aparece entre nosotros una joven negra que nos cuenta su historia, su sufrimiento para llegar hasta aquí. Poco después el camión se detiene, se abre el portón y aparece uno de los polacos, el más asqueroso de todos, armado hasta los dientes y apuntándonos a los ojos con una linterna. Nos grita algo en polaco que suena a insulto. Se dirige hacia la joven y, delante de todos nosotros, abusa de ella, verbal y físicamente. Una vez satisfecho se va y el camión vuelve a ponerse en marcha. Dentro se ha hecho el silencio.
Después de un rato indeterminado, paramos y nos llegan voces desde fuera que indican que hemos llegado a la aduana. El portón se abre y los "inmigrantes" nos apartamos rápidamente, temiendo un nuevo ataque polaco. Sin embargo, es la policía; nos han descubierto. Ya nunca llegaremos al "otro lado". Salimos del contenedor lentamente, sudorosos y con miedo.
Entonces aparecen los actores a saludar, y les acogemos con un aplauso silencioso, intenso. Nos lleva un rato recuperar el habla, como si acabáramos de despertar de un sueño profundo. Nos devuelven los papeles y nos dan las gracias por haber venido.

No es sólo un magnífico espectáculo. Es un trozo de vida y, para muchos, una realidad personal; y eso es capaz de quitarle el habla a cualquiera.

En cualquier caso, si alguno de vosotros pasa por aquí durante el festival, no dudéis en acercaros a ver "Ticket". Merece la pena.

Razonamientos matutinos

2009-07-10T10:16:00.004+02:00

Hoy he pasado una mala noche y he tenido un despertar algo difícil.
Según me he levantado, directa al baño a lavarme la cara. Me miro al espejo. Todo está borroso.

Primera reacción: ¡Estoy borrosa! ¡Mierda! ¿Qué me pasa? ¡Voy a emborronarme hasta desaparecer!
Primer razonamiento, dos minutos después: Las personas no se emborronan, es físicamente imposible.

Segunda reacción: Entonces, ¡me estoy quedando ciega! ¡Ahora lo veo todo borroso, pero luego todo desaparecerá y no veré nada nunca más!
Segundo razonamiento, otros buenos tres minutos después: Las personas no se quedan ciegas en una sola noche sin motivo aparente. Ponte las gafas.

Me pongo las gafas y vuelvo al baño. Constato que mi compañera de piso se acaba de duchar y el espejo sigue empañado.

Voy a hacer café.

De teatro y otras locuras (I)

2009-07-08T12:55:00.006+02:00

Ayer, en el trayecto entre la calle central de Avignon y mi casa me crucé con tres monjas barbudas en moto, una japonesa vestida de blanco cargando un árbol, media docena de payasos, cuatro detectives de incógnito, una pareja a bordo de una cama motorizada, tres amas de casa - animadoras, un futbolista haciendo malabares con una sartén, un huevo y una maza en llamas, un piano de cola en la terraza de un bar de viejos, un grupo de ángeles con paraguas azules y varios miles de carteles de todos los colores y tamaños inimaginables.

No, no me he vuelto loca, lo que pasa es que ha empezado el Festival de Teatro, y aquí no se andan con chiquitas. Durante las próximas tres semanas tendrán lugar más de cien espectáculos al día; tanto en teatros como por la calle, pasando por escenarios tan inesperados como un contenedor de un carguero o el hall del ayuntamiento.

Para dar un poco de envidia, aquí dejo una parte de las fotos que tomé ayer mientras paseaba. Haced click para ampliar.
Más en próximas entregas.

Es noticia

2009-07-07T00:24:00.005+02:00

Ayer en las noticias:

Un taxista muere apuñalado en Madrid en 2007.
Seis muertos en un incendio de una vivienda en Londres.
Veintiséis militares pakistanís mueren en un accidente de helicóptero.
Ciento cuarenta muertos durante una protesta de la minoría musulmana en China.

Leí hace poco no sé dónde que, cuanto mayor es la distancia, más muertos se necesitan para que algo sea noticia.
Y lo peor es que quizás sea cierto.

Domingos y profesores

2009-07-05T23:41:00.005+02:00

Tras 17 años de estudiar, no he conseguido deshacerme de la firme convicción de que los profesores, una vez fuera de clase, dejan de existir o, a lo sumo, llevan una existencia miserable. En cuanto salen por la puerta del aula, sus pequeñas e insignificantes vidas están formadas por una serie de insulsas tareas capaces de aburrir al mismísimo Sísifo. Los simpáticos vuelven a sus familias y a su típico y mediocre hogar; los abominables regresan a un hogar vacío a corregir exámenes y poner malas notas para desahogar su vacío vital. Sé que es simplista, egocéntrico y poco realista, y tengo amigos dedicados a la noble tarea que demuestran lo contrario, pero qué queréis, la imaginación es lo que tiene.

Es por ello que siempre me choca encontrarme con un profesor en circunstancias no escolares. Y por eso mismo cuando esta mañana me he encontrado con mi profesora cincuentona y algo estirada de gramática inglesa, mi cerebro ha tardado un rato en reaccionar.

Y es que esta mañana de domingo he realizado la heroica hazaña de levantarme antes del mediodía para acercarme al mercadillo que hay detrás de casa y que, como todo en Francia, abre a unas horas indecentes. Y allí estaba ella, detrás de uno de los puestos, vendiendo joyas y artilugios varios fabricados en el sur de Asia.

"Me ha visto, habrá que saludar", me digo.

Y entonces:
Descubrimiento chocante número uno: es un puesto de comercio justo en el que vende abalorios hechos en el sur de Asia y cuyos beneficios van a un organismo que lucha contra el trabajo infantil en dicha zona.
Descubrimiento chocante número dos: ella misma compra los abalorios en sus países de origen respectivos. Cada año coge su mochila y se pierde ella solita por los diferentes países surasiáticos durante ocho semanas en verano.
Descubrimiento chochante número tres: tiene una licenciatura en español y lo habla bastante bien porque vivió en Madrid, mi Madrid, durante tres años.

Y así, como quien no quiere la cosa, pasa media hora y aquí sigo hablando con Danielle Jalras, aventurera, idealista, intelectual y, además, profesora de inglés.

El domingo que viene tiene pensado volver a este mercadillo, sino encuentra billetes para la India ("mi noveno viaje a ese país, si mal no recuerdo"). Me despido pensando que a lo mejor podría hacer el esfuerzo el domingo que viene y volver por aquí.

Saldo del día: cuatro libros de los de a euro por pieza y de pinta estupenda, y una charla estupenda con una persona interesantísima.

Y, sí, también un par de pendientes made in India.

Lluvia

2009-07-04T17:46:00.001+02:00

Llueve. Una gota de lluvia se desliza lentamente por mi nariz, cae, cae, cae. El cielo amenaza, grita, se retuerce. A mi alrededor todo está mojado.

Me gusta la lluvia porque no entiende de raza, sexo o clase social; seas quien seas, si te llueve encima, te mojas. Me gusta la lluvia de verano, la tromba de agua que cae de golpe, sin apenas prevenir, y que parte tan rápido como vino. Me gusta caminar bajo la lluvia despreocupadamente pues, al fin y al cabo, sólo es agua, y tarde o temprano dejará de llover.

Mi pelo huele a lluvia. De mi flequillo cuelgan tres pequeñas gotas de agua, resistiéndose a caer. Me asomo a la ventana y, al moverme, las gotas de mi flequillo caen, caen, caen.

Me gustan los días de lluvia.

Couchsurfing

2009-07-03T19:22:00.007+02:00

La semana pasada surfeé por primera vez y no me mojé.

Claro, que lo que no he dicho es que surfeé en un sofá. Y es que ahora soy una couchsurfer, CS para los amigos; un término muy rimbombante que designa a los miembros de una comunidad, http://www.couchsurfing.org/ , dedicada a alojar a viajeros gratis en la casa propia. El viajero consigue alojamiento, consejo y, si tiene suerte, un acompañante para recorrer la ciudad; y el propietario del sofá, compañía y unas cervezas, que nunca están de más.

Mi primera experiencia, en Lyon, ha sido una locura. Un CS dedicado a la causa en cuerpo y alma, que no sólo alojaba a cuatro personas a la vez (su salón parecía una habitación de albergue), sino que nos dejó las llaves porque se iba de viaje un par de días mientras estábamos ahí. Los otros CS fueron estupendos y el dueño, una vez en casa, resultó ser un tío divertido y simpático y un gran cocinero. A cambio, ron, cervezas y la tortilla de patatas más grande que jamás he cocinado (de las de 4kg de patatas y una buena docena de huevos) que, de hecho, tuvimos que voltear entre tres porque no había dios capaz de manejar aquello sin abrirse la muñeca en dos.

Yo ya me he apuntado en la web y, a partir de agosto, que ya tendré mi nuevo apartamento para mi solita, empezaré a acoger surferos.
Bueno, eso contando con que haya alguien que se pierda por estos mundos dejados de la mano de dios y necesite un sitio para dormir, claro...

¡Me derritooooo! (II)

2009-07-02T16:32:00.006+02:00

Por fin, esta tarde, lluvia. Viendo los nubarrones acercarse, comento: “¡Mira, va a llover, menos mal! ¡Ya era hora de que refrescara un poco!”.

Pues va a ser que no.

No sólo no ha refrescado, sino que se ha creado un magnífico efecto sauna. He salido a la calle y se me han empañado las gafas.

No voy a sobrevivir a este verano, lo sé.

¡Me derritooooo!

2009-07-01T18:01:00.004+02:00

Escribo estas líneas a 33ºC y 90% de humedad, en un apartamento que recibe una magnífica luz solar a casi todas horas del día y que, por supuesto, no dispone de climatización de ningún tipo.
No ayuda tampoco el hecho de que la tienda que vende ventiladores a precios razonables más cercana se encuentre a 15km, al final de una carretera que nada tiene que envidiar a la estepa manchega y a la que la menda y su bici temen enfrentarse por miedo a derretirse como la bruja malvada del Mago de Oz.

El único método eficaz que he encontrado para sobrevivir a este castigo meteorológico ha sido convertir mi cocina en una pequeña fábrica de gazpacho y zumos varios pero, aun así, si un día de estos aparece en las noticias la historia de una joven española muerta derretida en un pueblo francés, podéis tener por seguro que ha sido la que aquí escribe.

¡Quién me iba a decir que iba a echar de menos el Mistral de las narices!

Y el asesino es...

2009-06-18T10:47:00.005+02:00

Hoy he soñado una novela policíaca.

Había chicos guapos y misteriosos, persecuciones en coche, un rapto de unas pobres cabras y una conspiración en un lejano despacho.

Como en casi todas las novelas del género, al principio todo parece muy simple: los chicos buenos son requetebuenos y los malos del despacho, requetemalos; pero pronto se descubre que nada es lo que parece.

Todo empieza cuando los buenos consiguen un trabajo honrado en la empresa en la que yo trabajo, que ofrece viajes de larga distancia en coche, mientras los malos se dedican a robar cabras, como tiene que ser. Al principio todo es dicha y buen humor, pero un buen día, al preguntarles sobre su pasado, responden con evasivas, bosquejando un oscuro secreto que nadie quiere confesar. De pronto, se descubre que los misteriosos hombres del despacho están de hecho investigando este oscuro secreto y siguiendo a los chicos guapos. Se habla de una familia rica, inmensamente rica, de la fuga de uno de los hijos, de la mala vida y de todas esas cosas que sólo un policía puede averiguar.

¿Serán los buenos dos malvados prófugos o tan sólo las víctimas de los detectives - raptores de cabras? De hecho, ¿por qué secuestran cabras los hombres del despacho, y qué tienen que ver con el oscuro secreto de los chicos guapos? ¿Quiénes son los buenos y los malos realmente?

Pues todo ello quedará para próximas entregas porque, por culpa de un mosquito acosador, en ese momento me desperté. Se aceptan pistas y teorías que ayuden a resolver el misterio.

A veces mi subconsciente me preocupa, aunque hay que admitir que tiene estilo.

Adivinanza

2009-06-11T19:25:00.004+02:00

¿Qué hacer cuando tienes tres días para preparar el parcial más importante de todo el año de derecho francés de las obligaciones (sí, es tan ligerito como pinta) y entregar para el curro una traducción de 9500 palabras especialmente coñazo y urgente?
...
...
...
...
...
...
...
...
...
Solución: llorar amargamente (y comprar café en packs de 5).

10 a.m.

2009-06-06T11:17:00.004+02:00

Debería haber una ley que prohíba levantarse antes de las 10 de la mañana en fin de semana.

Pongámonos en antecedentes: vivo en una residencia estudiante pública, garantía de aparatos y muebles que no funcionan, puertas que chirrían y, en general, desperfectos por doquier. Y la cosa es que una se acostumbra; ¿qué más da si para abrir el armario hay que sacar la puerta de los goznes? ¿Qué importa si la nevera congela todo aún en la temperatura más alta?

Pero esta semana, oh cielos, el váter ha comenzado a canalizar el agua de ducha de nuestros vecinos de arriba, vaya usted a saber por qué. Así que ahora, cada vez que uno de ellos decide usarla (y encima tenemos vecinos limpios), el váter realiza un ruido similar al de tirar de la cadena, pero durante al menos media hora.

Resultado: cuando mis vecinos se levantan y se dan una ducha, véase sobre las 9 de la mañana incluso un sábado como hoy, disfruto de un despertador brutal e imposible de apagar. Y, no contentos con ducharse, se han dado al bricolage desde recién levantados, con lo cual una lleva desde entonces trabajando a ritmo de taladradora y martillo.

Y yo lo único que puedo pensar es que menos mal que no soy yo la que posee el martillo ahora mismo, porque por lo visto el asesinato sigue siendo ilegal, incluso antes de las 10 de la mañana.

Los riesgos de hacer la compra en francés

2009-05-31T22:10:00.005+02:00

Vivir en un país en el que se habla un idioma diferente al tuyo a veces puede ser un problema, sobre todo a la hora de hacer la compra. Tras casi dos años de probar suerte y, sorprendentemente, seguir viva, he decidido crear una tabla para evitar que futuros incautos mueran intoxicados. Según tu nivel de francés (del I al V), esta tabla te ayuda a saber qué pedir en el súper sin temor a confundirte.

Nivel I. Pasta y arroz: lenguaje universal, perfecto para recién llegados.
Nivel II. Verduras: fácil, esas tienen colorines y formas identificables.
Nivel III. Carnes: a poco que hayas hecho la compra en España alguna vez, podrás identificar la mayoría. Y sino, las salchichas son iguales vayas donde vayas.
Nivel IV. Quesos: en otros países no sé, pero en Francia es imposible saber cuál es cual y, si quieres salir algún día del súper, mejor no pidas consejo a un experto. Es queso francés y está bueno, y punto.
Nivel V. Pescados: sólo para los más valientes. A menos que vivas en un pueblo costero, las pescaderías te sonarán a chino. Y, peor, a caro, muy caro. Así que acabarás comprando pescado congelado informe con nombres extraños que, por supuesto, no tienen nada que ver con los que tú conoces.

Mi última compra de pescado consistió en una especie de barras de pescado congelado con pinta de merluza, pero que han acabado siendo un pescado indefinido y chicloso, que tarda como tres cuartos de hora en freírse lo cortes como lo cortes, y que se pega a mi sartén antiadherente. Pese a todo decidí probarlo y es como beberse un vaso de agua: insípido.

La próxima vez bajo al súper con el diccionario.

Viajeros-maleta

2009-05-31T12:10:00.005+02:00

Hoy me he dado cuenta de que en los tres meses que llevo compartiendo piso con la habitante del búnker, no se ha levantado ni un solo día antes que yo. Días de clase, fines de semana, vacaciones. Salga de fiesta o no. Su media son las 2 de la tarde. Y una vez despierta, su actividad sigue desarrollándose intramuros; entre Messenger, películas y los dichosos audio-libros en alemán, es capaz de no pisar la calle en días.
Pero lo más triste del caso es que viene a Francia para apenas 6 meses. Seis meses en los que, en vez de conocer gente, salir, visitar la ciudad o aprender el idioma, se convierte poco a poco en una maleta.

Todos hemos conocido alguna vez a un viajero-maleta. Son esos viajeros que, como la habitante del búnker, viajan porque hay que viajar, pero una vez allí prefieren quedarse en el ordenador del hotel contando lo bien que se lo están pasando en vez de salir a pasárselo bien de verdad. Son esos que vienen, toman la foto y se van, porque “ya lo he visto”. Son esos que viajan como una maleta: del avión al hotel y viceversa.

Ya lo decían mis padres; “la vida del turista es muy dura”. Incluye madrugones, ampollas en los pies, lluvia a cántaros o quemaduras por el sol. Pero a cambio te regala amigos, lugares increíbles, fiestas, risas, anécdotas, descubrimientos, cultura, crecimiento personal… No hay nada mejor en un viaje que la incertidumbre del día a día, la anticipación de un nuevo descubrimiento y una nueva aventura.

Hoy pienso seguir mi propio ejemplo y voy a salir a ver mundo (o Avignon, que en un solo día tampoco da tiempo a mucho). Eso sí, me vestiré en silencio, que mi compañera-maleta aún duerme…

Chau

2009-05-30T12:18:00.007+02:00

El 17 de mayo de este año el mundo entero perdió un artista, un poeta, un enamorado.
Para ti, Benedetti, porque tu voz sigue sonando alta y clara aún ahora

CHAU NUMERO 3

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.

Te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía.

Pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.

Estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo

en un árbol añoso

de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano

horizonte sin horas

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos

y mirándote.

Mario Benedetti, 1920-2009

Cuenta atrás

2009-05-28T18:13:00.003+02:00

Me quedan exactamente 14 días, 14 horas, 43 minutos y 30 segundos para acabar los exámenes.

Parecía mentira hace un mes, pero al final va a ser que sí que hay un final para todo. Y, una vez libres, verano, calor, playa (todo lo que se pueda) y muchas cosas bonitas.

No sé si puedo esperar tanto tiempo...

Hoy no quiero ser inmigrante

2009-05-17T15:13:00.004+02:00

Hay días en los que ser inmigrante no es tan divertido como parece.

Son esos días en los que te levantas con el pie cruzado, y parece que no te sale el idioma, que no entiendes las costumbres, que no sabes qué haces aquí, y que encima te viene el listo de turno a explicarte que la frase que has dicho estaba mal porque en francés el verbo va después del sujeto o cualquier obviedad por el estilo.
Son los días en los que te das cuenta que en realidad todo el mundo piensa que eres un poco idiota porque te resulta más difícil hacer las cosas que a ellos. Y aunque tú sabes que es por culpa del idioma, ellos piensan que simplemente es que no das para tanto.

¡Pobre extranjerito que no puede vivir en su país y viene a la tierra de las oportunidades a hacer dinero! ¡Mírale, qué mono él, qué forma más graciosa de pronunciar las erres!

Ser inmigrante es complicado. Es duro dejarlo todo para irte a otro lugar en el que no conoces a nadie y nadie te traerá sopitas cuando enfermes. Es agotador enfrentarse al día a día en un idioma que no es el tuyo, con unas costumbres que no conoces y nadie se molesta en explicar porque son obvias para ellos. Es difícil tener que demostrar continuamente que vales lo mismo que un nativo, ir a una entrevista de trabajo pensando que tú con tu experiencia de 4 años compites al mismo nivel que un francés sin experiencia, porque él habla el idioma perfectamente y tú eres extranjero.

Obviamente no todo el monte es orégano. Lo que no te mata te hace más fuerte y la experiencia de vivir en otro país te hace más resistente, más autónomo.
Pero es que hay días en los que vendería mi alma por poder volver, aunque sólo fuera un rato.

Y para los que nunca partieron, piensen en ello la próxima vez que encuentren un adorable inmigrante en su ciudad. En el fondo todos somos humanos.

Burocracia Francesa

2009-05-14T10:11:00.011+02:00

Desde mi llegada a Francia calculo que debo haber consumido la mitad de un bosque tropical sólo en papeleos y burocracia varia.

Aquí dejo una lista con lo básico que he ido necesitando para la supervivencia en Francia:

- DNI / Pasaporte.
- Tarjeta Sanitaria Europea / Carte Vitale.
- Partida de nacimiento / Libro de Familia.
- RIB (Relevé d'Identité Bancaire, ficha con tus datos bancarios).
- Contrato de alquiler y État des lieux (hoja en la que declaras el estado de la casa cuando llegas y cuando te vas, por si toca pagar daños).
- Justificación de domicilio en Francia: factura de teléfono o de electricidad (no, aquí el contrato de alquiler no es suficiente justificación).
- Carnet de estudiante.
- Cantidades ingentes de folios para tomar notas en clase / un ordenador con memoria capaz de avergonzar a un elefante.
- 3 últimas nóminas tuyas y/o de tus padres (el aval para el alquiler).
- Las dos últimas declaraciones de la renta (para las ayudas).
- Sección erasmus: multiplíquese todo por 10 y añádase el certificado erasmus, el certificado y cuantía de la ayuda, los certificados de idiomas, el contrato de estudios, la lista de asignaturas autorizadas y firmadas por cada profesor, el certificado de llegada, el certificado de salida...

Obviamente cada elemento de esta lista será fotocopiado por triplicado, firmado en todas y cada una de las páginas, compulsado en la oficina de Marseille, enviado a la de Aix-en-Provence para su comprobación y finalmente a la de Avignon para su aprobación, y lo tendrás que guardar durante al menos 150 años bajo pena de ser quemado vivo en la plaza del pueblo sobre una pila de solicitudes rechazadas.

Un consejo: traed un buen archivador.

Si Balzac levantara la cabeza...

2009-05-14T09:38:00.006+02:00

A los pocos días de conocernos, hablando de libros que habíamos leído la habitante del búnker y yo, me contó que antes no le gustaba mucho leer, pero que hacía poco había descubierto un método revolucionario para leer sin esfuerzo: los libros-cd.

Al parecer ahora hay gente capaz de leer en voz alta, suave y melodiosa las 607 páginas del último libro de Harry Potter sin mandarte a dormir de inmediato. Y por si aún dudábais tras esta última referencia, no, no escucha Tolstoy o aprovecha su estancia francesa para empaparse de Molière o Camus, no.

Y, obviamente, lo escucha en alemán. Sin auriculares. Durante horas. Parece ser que le gusta "escuchar" libros mientras hace otras cosas (chatear en el messenger, jugar al ordenador, maquillarse, ¿he dicho ya chatear?).

Y, ojo, que no digo que la historia esta de la lectura-escucha no sea una idea estupenda; pensemos en todos esos pobres cieguitos que sólo pueden ir leyendo cupones porque apenas hay libros en Braille. Lo único que digo es que la última vez que la vi, la habitante del búnker no parecía sufrir de problemas visuales. Y que yo tampoco soy ciega ni hablo alemán.

Si Balzac levantara la cabeza, probablemente volvería a morir del susto.

La clave está en el blanco

2009-05-10T14:01:00.004+02:00

Hace un par de días iba andando por la calle y, de repente, tuve una revelación: ya es verano en las Galleries Lafayette (El Corte Inglés pero en francés).
Y no fue por el hecho de disfrutar de temperaturas veraniegas, ni por el incremento de horas de luz, no. La clave está en el blanco.

Me explico: los franceses tienen una poderosa tendencia a uniformarse. Es algo inconsciente y asumido, una imperiosa necesidad de jamás desentonar. Y esta uniformidad alcanza su máxima expresión en el color. Durante todo el invierno me he visto sumergida en un mar de negros, grises, azules marinos y marrones oscuros. Da igual el tipo de ropa que lleves, la clave de la elegancia estará siempre en los colores oscuros. A su favor he de decir que un armario francés suele ser una obra maestra en la que cada pieza puede combinarse con prácticamente todo lo demás.

Así que cuál no sería mi sorpresa cuando el otro día miré a mi alrededor y me di cuenta de que, de repente, estaba rodeada de blanco, como si hubiera llovido lejía esa noche y nadie se hubiera dado cuenta. Pantalones, camisas, chaquetas, faldas; cada una de las personas que crucé en mi camino llevaba al menos una prenda blanca (e inmaculada).
Lo cual confirma un tópico y mi teoría sobre dicho tópico: Francia es uno de los países mejor vestidos del mundo, y lo es gracias a que han sido los únicos en aplicar a la vestimenta la técnica del copiar-pegar. Cójase el color apropiado, y copi-pégese en toda su vestimenta habitual.

Y yo con estas pintas… negras.

La quiche de los domingos

2009-05-03T16:34:00.009+02:00

Cuando estaba en Madrid, los domingos para mí solían significar pollo asado, tortilla de patatas, pimientos fritos, comidas pantagruélicas que acababan a las 6 de la tarde… Ahora las cosas han cambiado y suele tocar pizza o cualquier cosa fácil de hacer, que cuando una sale el sábado no suele estar en estado de ponerse a cocinar a la mañana siguiente y, desdichadamente, aquí no hay bares de tapeo o pollerías de domingo por la mañana.

Sin embargo hoy me he levantado con tiempo, así que he decidido hacer mi domingo pantagruélico, pero a lo francés, claro. Y, ¿qué más típico que una quiche para un domingo francés?
Así que aquí dejo la receta de mi quiche para uso y disfrute del personal. Aprovecho para aclarar que yo la hice de espinacas y queso, pero que en realidad se puede hacer de lo que queráis (bacon, champiñones, jamón, cualquier tipo de queso, salchichas, puerros... eso sí, teniendo cuidado de escurrir siempre la grasa).

Quiche de espinacas y queso fresco

Ingredientes (3-4 personas):
1 lámina de masa quebrada
150 gr de espinacas congeladas
50 gr de queso fresco
4 huevos
100 ml de nata líquida
Sal y nuez moscada

Preparación:
1. Hacer las espinacas siguiendo las instrucciones del paquete (normalmente ponerlas en un cazo con agua y sal a fuego medio-fuerte hasta que estén listas). Escurrir y reservar.

2. Batir en un bol los huevos, el queso, un poco de nuez moscada y sal al gusto. A coninuación, incorporar a la mezcla la nata líquida y las espinacas y mezclar bien. 4. Cubrir el molde de la quiche con papel de horno y forrarlo con la masa quebrada. Pinchar la superficie con un tenedor. 5. Rellenar la masa con la mezcla y hornear durante unos 15-20 min a 180º.6. Cambiar el horno a grill durante otros 5 minutos o hasta que se dore.¡Glotones, a sus tenedores!

Avignon y el viento

2009-04-30T13:50:00.005+02:00

Esta mañana el Mistral soplaba tan fuerte que, llendo cuesta abajo con mi pizpi, tuve que pedalear con todas mis fuerzas para que el viento no se me llevara cuesta arriba.

Tengo la sensación de que mis cuádriceps van a explotar de un momento a otro.

Explicaré de qué va esto del Mistral cuando esté segura de no necesitar respiración asistida.

Ataque kármico

2009-04-28T10:39:00.007+02:00

No importa si eres ateo, cristiano, judío, budista o adorador de las pelotillas de pelusa; seas del color, tamaño o religión que seas, vives sujeto al karma, y ayer el universo me dio la prueba irrefutable de su existencia.

Cada mañana de lunes a viernes me levanto, me pongo en marcha tranquilamente, cojo a pizpireta, mi bici, me voy a trabajar y luego vuelvo a casa de nuevo con pizpireta.

Pero ayer por la mañana mientras buscaba el velocímetro de pizpi como una posesa, descubrí con horror que me lo había dejado puesto. Bajada fulminante hacia el aparcamiento de bicis y, ¡menos mal!, ahí está el velocímetro. Respiro profundamente pero, ¡paf, ataque kármico! Levanto la vista y lo que no está es ¡el sillín! Pánico, estrés, mal humor; pero, por alguna extraña razón, el sillín sigue sin materializarse mágicamente. ¿Quién roba sillines y se deja un velocímetro? Así que hoy toca autobús a trabajar, autobús al Decathlon, desembolso de mi paga de dos semanas a cambio de las nuevas piezas, y autobús a casa.

Mal humor, ¡pobre pizpi!, mal humor, ¡mi biciiiiii!, mal humor.

Hablo con mi padre por teléfono y me cuenta el súper viaje que acaba de hacer. Miro por la ventana y hace un día gris y lluvioso.

Mal humor, odio a la humanidad, mal humor, odio al karma, mal humor.

Decido anestesiarme con Internet (¿cómo lo hacíamos antes?), miro el mail y, ¡ataque kármico! Pero esta vez había que compensar mi mal día, así que tocaban buenas noticias. Y, efectivamente, un mail me confirma que ese trabajo de traductora que tanto deseaba, EL trabajo, ese que se puede tardar años en conseguir, ¡es mío!

Incredulidad, gritos, saltos, euforia, llamadas, Facebook. Y luego directa a trabajar, por supuesto.

Cuando me he levantado esta mañana el efecto euforia por fin se me había pasado y me ha dado por reflexionar. Y he descubierto, sin lugar a dudas, una verdad universal: el karma existe. Y está deseando devolvérnosla.

Desde mi ventana

2009-04-27T11:22:00.008+02:00

Puesta de sol desde la ventana de mi habitación, Avignon, 10/05/2009

El edificio al fondo a la izquierda es el Palais des Papes (Palacio de los Papas)

Puesta de sol desde la ventana de mi habitación, Avignon, 27/03/2009

El mundo está loco, loco

2009-04-26T11:44:00.007+02:00

Desde que vivo en Francia no hago más que conocer gente de todos los orígenes, colores y tradiciones, y cuantos más conozco, más me maravillan sus costumbres.

Como por ejemplo, que en Honduras en Nochevieja, se tiran monedas al aire "para llamar al dinero" y luego se cogen un par de maletas vacías y se da la vuelta a la manzana "para viajar mucho". Mi amiga hondureña, que ahora vive aquí en Francia con su marido francés, me cuenta que ella sigue haciéndolo cada año. No os cuento las caras que tiene que poner la familia del marido, todos tan franceses y sobrios...
Ayer los asistentes a la fiesta de cumpleaños de esta chica aprendimos otra tradición cuando decidió sacar una botella de tequila y explicó que primero se beben 5 chupitos seguidos, y luego ya cada uno sigue bebiendo lo que quiera. Y obviamente quien no se comprometa a beber los 5 no bebe ninguno. No voy a detallar el estado del personal al final de la fiesta, pero os lo podéis imaginar.

Cambiando de tema, de país, e incluso de continente, hace un par de navidades nos juntamos varios erasmus de nacionalidades diversas a compartir tradiciones locales. Todos tenían que si el árbol de navidad, que si los pasteles... hasta que habló la sueca y nos contó que los suecos y finlandeses, llegado el 14 de enero o Knut's Day se comen los dulces que decoran el árbol de navidad y después se deshacen de dicho árbol... tirándolo por la ventana. A ver quién es el machito que sale de paseo ese día...

La habitante del búnker también es una buena fuente de información, y ya que estamos con la navidad, recuerdo que me contó que a la Nochebuena se la llama "Dickbauch" o "estómago gordo" porque sino comes mucha comida serás perseguido por demonios durante la noche.

Entre los franceses la cosa es más sosita, pero tienen una fiesta que me encanta, la Chandeleur, una fiesta religiosa dedicada a la virgen en la que en vez de rezar, se comen crêpes. O la fiesta del Poisson d'Avril (literalmente el Pescado de Abril), una especie de Santos Inocentes en la que, en vez de muñequitos, se pegan pescados de papel en las espaldas de la gente, y se hacen bromas incluso en la prensa seria o en la televisión. Cuando se descubre la broma, hay que gritar "poisson d'avril!".

Hay muchas, muchísimas más tradiciones estupendas y me encanta descubrirlas, así que si conocéis alguna que os haya llamado la atención, ¡estoy deseando escucharla!

El búnker de mi casa es particular

2009-04-18T13:41:00.006+02:00

Creo que ya es hora de presentar a mi compañera de habitación. O más bien, a la habitante del búnker de arriba.
Me explico: vivimos en un dúplex en el que no hay paredes para separar las habitaciones, aunque nos hemos arreglado para que ella se quede con la parte de arriba y yo la de abajo. Pero mi compañera encontró una solución aun mejor; un buen día al entrar a casa me encontré un armazón de mantas rodeando su cama, una especie de fusión entre una manta de patchwork y un refugio antiaéreo de la IIª Guerra Mundial. Y desde entonces se pasa el día ahí; y repito lo de “el día” puesto que se pasa la mayor parte de las horas de luz durmiendo en lo que yo lo llamo cariñosamente su búnker. A las 8 está durmiendo en el búnker. A las 11 sigue durmiendo. A las 2 se levanta para comer. A las 4 duerme de nuevo. A las 6 por fin hace cosas. A las 10 está de vuelta en el búnker.
Esta tarde me preguntó completamente en serio por qué no me hacía yo mi propio búnker. No supe qué responder…

En cuanto a la otra parte de su lado del apartamento, la visible al ojo humano, la ha decorado enteramente con cuadros de personajes de Disney. Sin comentarios.

Pero no es sólo su peculiar residencia lo que la hace especial, es que a veces es tan alemana que parece que lo hace a propósito. Como el que escuche sólo dos tipos de música: tecno del machacón o grandes éxitos de los 80 en alemán indistintamente; a toda pastilla a cualquier hora del día. O que la huelga de estudiantes que hay ahora en Francia le parezca algo incomprensible y caótico, por lo tanto, inaceptable.

En cuanto a sus otros hábitos, son perfectamente coherentes con el resto de su personalidad. Por ejemplo, nada más conocernos me dijo que era vegetariana, aunque “quesariana” sería un nombre más apropiado puesto que el 80% de su dieta consiste en algún tipo de queso. Lo cual, por otra parte, responde a por qué está en Francia de Erasmus… El otro 20% incluye una gran variedad de conservas que se trajo de Alemania con ella; no sé si porque no le gusta la comida francesa o por coherencia con la historia del búnker.

La verdad es que en el fondo me alegro de que me hayan puesto de compañera a la habitante del búnker, porque pese a lo que pueda parecer es una chica divertida y muy simpática.

Y además siempre está bien saber que en caso de ataque antiaéreo no tendría que salir de casa para buscar refugio, ¿no?

Contra el aburrimiento... ¿música clásica?

2009-04-12T13:26:00.010+02:00

Durante la última asamblea general el contaje de los votos sobre la huelga llevó una hora y media, y para evitar la deserción masiva de los asistentes por aburrimiento mortal, no se les ocurrió nada mejor que proyectar un par de vídeos de música clásica interpretada por... los teleñecos. Creo que ninguna propuesta de la huelga ha recibido una ovación tan unánime como dichos videos...
Aquí los dejo a ver si alegran un poco la mañana - que, por lo menos aquí, está gris y asquerosa.

La Habanera

La Canción de la Alegría

El Danubio Azul

Presidente, Señor Presidente

2009-04-12T12:46:00.008+02:00

Hace unos meses fui invitada a asistir en un teatrito de Avignon a una obra de teatro / concierto de un tal Stéphane Roux, un artista avignonés. El espéctaculo consistió en una sucesión de canciones a cual mejor, con una breve explicación entre ellas. El artista, absolutamente increíble; versátil, divertido, dulce e ingenioso.

Houuuu! se llama el espectáculo, y como Stéphane nos explico nada más empezar, aquí no se aplaude, sino que se abuchea, con especial predilección por los abucheos más originales.

Salimos tan encantados que compramos su disco a la salida, y menos mal que lo hicimos porque no está en venta en ninguna otra parte.

De todas formas, si alguien quiere saber un poco más o escuchar alguna canción, su myspace está bastante completo : http://www.myspace.com/stephaneroux

Hay muchas canciones que me gustan de ese disco, pero hay una especialmente que creo que no sólo es genial, sino que se ajusta perfectamente a nuestra situación actual de huelga y descontento, y por ello quería compartirla aquí (la traducción viene después), a falta de poder cantársela al presidente mismo...

Stéphane Roux
Houuuuu!
Président, Monsieur Président

Président, Monsieur Président,
Je t’écris comme Renaud ou Vien,
De ce coin où on a le temps,
De compter jusqu’à cent mille un.

Tout d’abord, Monsieur Président,
Je voudrais un monde plus grand,
De l’espoir un seul continent
Et des fleurs par milliers des champs.

Je voudrais, Monsieur Président,
Que les églises cessent leurs boniments,
Qu’on avue que Dieu, c’est le vent,
Que les prophètes sont des militants.

Président, Monsieur Président,
On se fout de nous depuis trop longtemps,
Rappelez-vous au club des puissants
Qu’une foule rien n’est plus méchant.

Maintenant, Monsieur Président,
Reconnais qu’il serait navrant
Que l’histoire dans un trou béant
Te balaie, t’oublie comme est temps.

Président, Monsieur Président,
Il te reste encore un moment,
Pour les rouges, les noirs, pour les blancs,
Pour écrire les droits du vivant.

Mais enfin, Monsieur Président,
Si tu es fat, comme moi, impuissant,
Je t’en prie sans colère, va-t-en,
D’autres mieux, d’autres auront le cran.

Président, Monsieur Président,
Je t’écris comme Renaud, ou Vien.
________________________

Presidente, Señor Presidente,
Te escribo como Renaud o Vien,
Desde ese rincón donde se tiene el tiempo
De contar hasta cien mil uno.

En primer lugar, Señor Presidente,
Querría un mundo más grande,
De esperanza un solo continente
Y miles de flores en los campos.

Querría, Señor Presidente,
Que las iglesias dejen su palabrería,
Que se admita que Dios, es el viento,
Que los profetas son militantes.

Presidente, Señor Presidente,
Se burlan de nosotros desde hace demasiado tiempo,
Recordad en el club de los poderosos
Que no hay nada más cruel que una multitud.

Ahora, Señor Presidente,
Reconoce que sería lamentable
Que la historia en un agujero inmenso
Te barra, te olvide como ya es hora.

Presidente, Señor Presidente,
Todavía te queda un rato,
Para los rojos, los negros, para los blancos,
Para escribir los derechos del ser vivo.

Pero por fin, Señor Presidente,
Si eres fatuo, como yo, impotente,
Te lo ruego sin enfado, vete,
Otros mejores, otros tendrán el valor.

Presidente, Señor Presidente,
Te escribo como Renaud o Vien.

Sobre huelgas y revoluciones (VII)

2009-04-04T13:20:00.004+02:00

La estupidez humana no tiene límites, comprobado.

Este jueves tuvimos la Asamblea General más larga hasta la fecha; 7 horas ininterrumpidas de debates, votaciones y ánimos encendidos.

Tras la lectura de las mociones adoptadas en la asamblea nacional de huelga de la semana pasada, apoyando el movimiento e instando a la continuación del bloqueo, y tras 2 horas de "micrófono abierto", se pasó a las votaciones.

Primer voto: adhesión o no a las mociones de la asamblea nacional. Resultado: adopción mayoritaria (980 votos contra 550).

Segundo voto: puesto que estamos de acuerdo en la necesidad de seguir en huelga, se votan las modalidades; o bien continuar con el bloqueo,o bien retomar las clases como si nada.

Y aquí empiezan mis problemas: ¿cómo se supone que estaríamos en huelga si retomamos las clases normalmente? ¿Alguno de los que votó seguir en huelga y recuperar las clases irá a las manifestaciones? ¡¡¡No, porque estará en clase!!!
Resultado: se vota por el bloqueo, pero esta vez con un margen de apenas 20 votos (780 contra 760).

Tercer voto: dado que se votó por el bloqueo, se decide sobre la necesidad de un bloqueo total de lunes a viernes, o parcial, 1 día a la semana. Resultado: gana el bloqueo parcial durante los jueves por una amplia mayoría (770 contra 500).
Y aquí es cuando me pierdo del todo. ¿Bloqueo durante un día a la semana? Día que, además, emplearemos en la dichosa asamblea semanal; con lo cual quedan en el pasado las manifestaciones, los actos y cualquier otra forma de protesta. Además, conociendo el percal, vamos a estar tan ocupados recuperando las 8 semanas perdidas que ni dios va ir a las asambleas, ¡se quedarán en casa estudiando!

¡Viva el estado del terror! ¡Vivan las ovejas! Y, sobre todo, ¡viva un sistema más poderoso que sus integrantes, una república en la que el pueblo calla y acata por miedo a represalias!

Y ahora me voy a estudiar, que me espera una semana cargadita de trabajo...

Sobre huelgas y revoluciones (VI)

2009-03-29T21:39:00.008+02:00

Dicen por ahí que los héroes no son los que no temen salir al campo de batalla, sino los que tienen miedo pero aun así salen a luchar porque la causa lo merece.

He de hacer una confesión: la huelga me aterroriza.
Me aterra perder mi semestre, retrasar mi educación 6 meses más, haber perdido mi tiempo y mi esfuerzo. Acudo a cada asamblea con el temor de que se vote el fin de la huelga, pero también con la inquietud de que no sea así.
Quiero creer que defiendo una causa justa, que lucho por mis derechos y por los de las generaciones futuras. Me informo, reflexiono y entonces decido. Opto por arriesgar mi semestre en pro de una educación de calidad e igual para todos, por las oportunidades que nos quieren arrebatar. Sigo estudiando en casa, con mis propios medios, que no es cuestión de levantar la espada con una mano mientras con la otra me tumbo al sol a ver pasar las horas.
En la próxima asamblea del martes volveré a votar por la continuación de la huelga, aunque una parte de mi me pida a gritos que pare.

A veces me pregunto si realmente soy un héroe o simplemente un poco idiota…

NB: La fotografía fue tomada por la autora de este blog en Avignon durante la manifestación del 19 de marzo de 2009, día de huelga general en Francia. Participaron en dicha manifestación alrededor de 30.000 personas (de un total de 90.000 habitantes que tiene Avignon).

Las lavanderías francesas y otras mentiras

2009-03-27T16:49:00.007+01:00

Como deberían ser las lavanderías, todo amor y ropa limpia

Si lo que dicen en las series y películas americanas es cierto, la lavandería no sólo es un sitio estupendo para pasar la tarde mientras tu ropa se limpia gracias al simple hecho de echar una monedita en la máquina deseada; es muy probable que aparezca un chico o una chica adorables y con pinta de perdidos que quedarán tan impresionados por tus artes lavatorias que se enamorarán perdidamente de ti.

Unos 60 viajes a la lavandería más tarde, me pregunto: ¿añadirán botones a las lavadoras cuando no miro? ¿Lo harán para hacer tu estancia en la lavandería más entretenida, mientras averiguas para qué sirve cada botoncito? Y los chicos guapos, ¿será que hay un horario especial para ellos? ¿Será que no lavan su ropa? ¿O que no la ensucian? Y los grupos de rumanas con churumbel a la cadera, mirada hostil y la habilidad de ocupar la última lavadora libre antes que tú, ¿los fabricarán especialmente para Francia, y por eso no salen en las películas americanas?

Aún no sé las respuestas a estas preguntas; pero lo que sí sé es que el próximo sitio al que vaya, me lo pido con lavadora en casa.

Como realmente son (y esta por lo menos tiene mesa, la de mi residencia ni eso)

Visitas

2009-03-24T10:18:00.004+01:00

Todos los días pasamos por delante de miles de cosas maravillosas, edificios, museos, jardines; y sin embargo pocas veces los vemos.
Pero cuando viene alguien a visitarnos, uno puede aprovechar y ponerse las gafas de turista, esas que te permiten ver la ciudad desde otro ángulo, extasiarte con los edificios, querer visitar monumentos y que no te importe demasiado el mal tiempo. Y así uno redescubre su ciudad y se maravilla ante el hecho de vivir en un sitio así, lleno de vida, de historia y de cosas que ver y que hacer.

Aunque también está la otra cara de la moneda; lo que traen consigo las visitas. Y que conste que no hablo sólo del jamón serrano, que también – los expatriados sabéis de qué hablo – sino del cariño, los recuerdos, un pedacito del hogar. Que en esos días en que uno está solo en casa, malito y con la familia a 1000km, anda que no daría algo por estar en el sofá de casa con la madre trayéndote sopitas y aspirinas…

Y, por qué no, también está el orgullo de enseñar tu nuevo hogar, tu nueva vida y todas esas pequeñas cosas que hacen que el esfuerzo para llegar allí haya valido la pena.

Hace poco recibí dos visitas que, tras unos meses un poco difíciles para mí, me han salvado la vida. Me han traído noticias, cotilleos, visitas turísticas, excursiones, tranquilidad, risas y, por supuesto, jamón.
Jana, ex-erasmus, compañera de aventuras el año pasado en Lyon, ¡¡¡yujuuuuuuuuuu!!!
Padre, al que hacía muchos meses que no veía, a veces la única voz cuerda que me queda.

Gracias a ambos por esas gafas de visita. ¡La próxima vez seré yo quien os las lleve!

Pizpireta, je t'aime!

2009-03-16T09:54:00.007+01:00

En Francia el mejor medio de locomoción es sin duda la bici. La mayoría de las ciudades son muy llanas y disponen de carril bici casi por todas partes. Algunas tienen incluso instalado un sistema municipal de alquiler de bicis en el que, por unos 5-10€ al año, uno tiene acceso a una bici en cualquier máquina de alquiler de la ciudad y la puede depositar en cualquier otra, 24/24 y 7/7.

Aquí en Avignon todavía no ha llegado dicha tecnología, pero la gente sigue usando la bici como si de un coche se tratara, y como una está harta de los buses que pasan cada 1500 años más o menos, yo también me busqué una.

Os presento oficialmente a Pizpireta, mi nueva bicicleta “todo camino”, como llaman aquí a las bicis que no llegan a ser todo terreno pero tampoco son sólo de ciudad. Aun nos estamos conociendo, pero ya hemos venido juntas desde su Decathlon de origen, allá por los confines de esta tierra, hasta mi casa y nos hemos entendido de maravilla. También es verdad que los confines de Avignon quedan a apenas una media horita en bici, pero ha sido una media horita estupenda.

Le he comprado también una cesta de quita y pon, para echar los bártulos y poder ir a la compra (en la foto está en “quita” porque cuando la aparco me subo la cesta a casa, que aquí hay mucho listillo).

¡Estoy deseando salir a ver mundo con ella!

Sobre huelgas y revoluciones (V)

2009-03-15T12:00:00.006+01:00

Tras leer un interesante comentario dejado en otro post de este mismo blog preguntándome en qué consistía exactamente el movimiento aquí en Francia, me he dado cuenta de que realmente nunca lo he explicado claramente (podéis ver el post y los comentarios aquí). Le he respondido en el mismo post, pero he estado pensando y creo que el tema merece una entrada aparte, así que aquí dejo la respuesta para disfrute general.

Aviso a navegantes, esto va para largo ^^

La verdad es que me he quedado un poco asombrada con la cantidad de gente que se mueve por aquí; mi universidad es una de las más pequeñas de toda Francia, y sin embargo está movilizado alrededor de un 20% del alumnado.

Nuestro problema, pese a haber partirdo del dichoso plan de Bolonia que ya a todos nos suena, va más allá. Aquí hace ya unos años que funciona el sistema de créditos europeos, que hay tropecientas horas de práctica a costa de perder horas de estudio, y demás instrumental; pero este año nuestra queridísima ministra de la Educación Superior, Valérie Pécresse, ha sacado además una ley llamada ley de “Libertad y Responsabilidad de las Universidades” (LRU).

Según esta nueva ley las universidades tendrán mucho más poder de decisión en cuanto a su política interna (tipo de carreras impartidas, selección del profesorado…); pero – y aquí está el gran pero – con un recorte presupuestario importante, rollo “si quieres ser autónomo, búscate las habas tú mismo”. Es decir, obligando a las universidades a buscar capital donde puedan, ya sea abriendo sus consejos a las empresas privadas, ya sea subiendo las tasas de matrícula de los estudiantes.
Problema con la primera solución: las empresas querrán invertir en las universidades con mejor fama, con lo cual se creará un abismo entre las “buenas” universidades, con recursos y posibilidades de empleo altísimos, y las “malas” universidades a las que van los que no pueden ir a las buenas. Además, se creará una filosofía de empresa en la que sólo las carreras rentables sobrevivirán – no más humanidades, no más historia, no más filología – lo cual, a mi humilde entender, es una pérdida inconmensurable para la cultura.
Problema con la segunda solución: el obvio, se acabó la universidad libre y accesible para todos. O pagas, o a tu casa. Esta es una de las cosas que pone más nerviosa a la gente aquí, porque el sistema de ayudas que tienen es increíble. Los costes de matrícula anuales ya son irrisorios (unos 200€ en licenciatura y unos 400€ en master); aunque aproximadamente el 40% del alumnado no paga nada y recibe además una pequeña ayuda mensual, en función de sus recursos económicos. Y todo eso va a desaparecer.

Paralelamente, estos recortes presupuestarios suponen el despido de la mayor parte del personal auxiliar (mantenimiento, administración, etc), para dejarlo en manos de empresas privadas que cobren mucho menos, y la desaparición del status de profesor-investigador; es decir, la desaparición de la mayor parte de la investigación universitaria y la proliferación de profesores anquilosados que siguen dando el mismo contenido en sus clases que daban en 1970.

Así que os podéis imaginar la que se ha montado.
33 universidades están en huelga desde hace ya un mes y medio, con piquetes en las puertas para bloquear la entrada y boicotear los cursos. Cada 15 días hay una reunión llamada “Coordinación Nacional Estudiante” en una de las universidades participantes, para decidir en conjunto las vías de acción; además de las Asambleas Generales que organiza cada universidad en particular. En el caso de la mía, tenemos AG todos los martes y jueves para ponernos al día sobre el movimiento y sobre la respuesta gubernamental y para decidir la reconducción o no del bloqueo. Además, cada AG va seguida inmediatamente de una manif por las calles de Avignon.
En cuanto a las clases, la mayoría están en suspenso, aunque hay profesores que las siguen dando por Internet, o en parques y cafeterías de la ciudad.

El movimiento sigue en marcha y seguirá mientras Pécresse y Sarkozy no den su brazo a torcer, aunque con más de la mitad de la educación superior paralizada, todos confiamos en que no debería llevar demasiado tiempo.

Si alguien quiere más información, o estar un poco al día con el movimiento fuera de este blog, os recomiendo vivamente la página http://universitesenlutte.wordpress.com/ Es la recopilación de información sobre el movimiento universitario francés más euxhastiva de toda la red, aunque está en francés. De todas formas, si buscáis en google seguro que salen cosas, aunque ¡¡ojo, que sean de este año, que otros años ya hubo huelgas parecidas!!

Liquidación por mudanza (II)

2009-03-14T18:24:00.007+01:00

Heme en mi nuevo hogar, ¡por fin!
Al final han sido necesarios 2 viajes a cuatro manos (Padre, I love you!!!) y otros dos a dos manos, el último de ellos anteayer. Pero, ¡por fin puedo decir que me he mudado!

Mi nuevo chez moi es un pequeño dúplex de unos 35m2 en una residencia universitaria que hay justo detrás de mi facul. Lo comparto con una erasmus alemana de costumbres un poco especiales pero con la que me entiendo de maravilla. Ella se ha quedado con la parte de arriba, pero algún día tendrá que irse y, entonces, ¡el poder será míooooooo! ¡Menos mal que los erasmus son caducos!

En cuanto al espacio disponible, ha habido una cierta lucha de titanes pues, si bien mis pertenencias tienden a expandirse como si se encontraran en estado gaseoso, mi compañera se ha traído una cantidad de cosas que no sé cómo ha conseguido meterlas en nuestro pequeño apartamento. Al final todo ha quedado en un pacto no hablado en el que ella se queda arriba, yo abajo y el territorio común a medias (más o menos).

Aquí dejo de paso algunas fotillos para que admiréis mi nuevo hábitat. De la parte de arriba no pongo mucho porque tiene mi compañera construído un búnker, del que ya hablaré próximamente, que no permite ver nada.
Obviamente, estáis invitados a pasar cuando queráis; que sino, ¿de qué sirve tener amigos por el mundo?

¡Me encanta mi nuevo hogar! ¡Es estupendo! ¡Genial! ¡Fenomenal!
¿He dicho ya lo mucho que me gusta?